Quizá Irónicamente

No sé bien si decir "irónicamente" al comienzo de este mensaje, por lo que lo obviaré. Comienza. Nunca me sentí tan vivo como cuando morí, cuando estaba vivo, es decir, mientras moría, me sentía normalmente apesadumbrado (claro, desde el momento en que pude decir sin pausas palabras de más de tres sílabas, teniendo más sonidos no vocales y pude pronunciar "apesadumbrado") por la forma en que era todo, tan poco libre (aquí es donde dudas si la libertad se puede cuantificar), tan vacío en los sentidos que, según nos dicen, son los más importantes, con un bombardeo importante de información al respecto en escritos, conversaciones coloquiales y canciones varias, sin contar otras muchas formas de conocer un poco más acerca del tema. El amor, la alegría de vivir, la libertad, seguir estos sentimientos, como una posibilidad eterna de probable concreción, y otros de un calibre parecido son el mensaje eterno entregado por los medios de comunicación, pero siempre viví en la duda de si acaso realmente se potenciaba esta búsqueda desde algún punto, además de la mera información que te hace pensar que tienes que buscarlo, mientras los otros aspectos varios de esta vida te van coartando las posibilidades de buscarlos, hasta cerrar la mente en una pecera que perfectamente podría representar el océano completo para un pez que no lo conoce, siendo, aun, demasiado pequeña para que tuviese espacio la libertad inconmensurable de este personaje incompleto que siempre me sentí, distante, distinto y diferente, una libertad inexpresable, pues la expresión busca ser entendida, y su entendimiento implica un código, el cual hará perder la libertad a la libertad, delimitándola a las posibilidades de un conjunto de palabras ordenadas, de letras legibles e inteligibles, perdiendo sentido la imaginación y cerrándose en sí mismo, como un ser que se alimenta de su carnes (o de lo que componga su entidad, ya sea etérea o vida concreta).

La Verdadera Despedida

¿Sentiste alguna vez perder todo el deseo,
todo el gusto, toda la necesidad,
solo por un recuerdo?

Tenía ganas de perder la cabeza,
enviar volando lo que tengo,
correr en dirección al sol,
cuando de repente,
y sin previo aviso,
se cruza una foto tuya.

Algo en mi interior se revuelve,
se siente destrozado y débil,
como puede solo una foto,
un simple pedazo de papel,
con tintas combinadas,
destruir mi normalidad,
hacer dudar de mi identidad,
de quien he llegado a ser,
de mis decisiones,
cada una de las elecciones.

Todo lo que me has dejado,
son sensaciones,
en particular,
la presión en el pecho,
el estómago revuelto,
y un olor indefinido en la nariz.

Ya ni imágenes he almacenado,
no recuerdo un rostro,
no asocio sabor,
quizá ni formas quedan,
solo esas sensaciones.

La gente siempre se va,
no siempre vuelve,
no por eso me siento más solo,
uno se acostumbra,
nada es para siempre,
probablemente el que te fueras
el que fueses,
el saber que existes,
y sigues existiendo,
en otra persona,
en el mismo cuerpo,
puede acabar de golpe con todo,
absolutamente todo lo que he hecho.

Te has vuelto un ser indefinido,
o tal vez siempre lo fuiste.

¿De qué vale ganar,
si al final perderás?

Asumo esto como ese final. Adiós.
(Tanto daría para que lo leyeras
tanto y más)

Buenas Noches

Si quisiera escribir una despedida, ¿que diría?
hablaría, quizás de un romántico trágico,
o de una idea modelada para ser perfecta,
pero nunca llevada a cabo,
ah, sí, todo empezó con la luna,
así que debería terminar con ella,
que ha significado la luna en estos años.

Mientras caminaba por ahí, por acá, por allá,
miraba al cielo, como buen meteorólogo,
cosa que no soy, ni pretendo ser,
pero que a nadie le viene demás un intento,
por poco atinado que sea este,
en estas fechas tan frías del invierno,
te darás cuenta de eso por como ando vestido,
bueno, el punto al que quiero llegar es,
la luna estaba ahí, como todas las noches,
incluso cuando la miro y no la veo,
porque está tapada por las nubes,
porque la calle está llena de luces sobre-estimadas,
porque simplemente está, escondida de mis ojos,
me di cuenta que siempre fue mi guía,
el punto gris, acento si prefieres, en mis palabras,
sobre mis acciones, en mis sueños, mis anhelos,
por lúbricas que fueran todas esas ideas,
siempre estuvo en el horizonte de preferencias,
ahora, y como toda despedida que se precie de tal,
toca dejar en el aire la última pregunta,
la que le de sentido a todo lo anteriormente escrito,
¿me llorarás cuando muera?
¿me recordarás como santo?¿o seré otro simple extraño?
¿me recordarás siquiera?

Pierdes el Tiempo Conmigo

Si pudiera elegir entre tu persona y volar,
definitivamente volaría,
si eso es malo, lo siento,
no te escojo, porque no tiene sentido,
no serás, ni eres, ni fuiste mía,
no te poseeré,
y más posible es perderte,
sin haberte tenido,
que tenerte y perderte,
volar en cambio es más profundo y más fácil
y si quieres, en algún momento,
mientras se te de la oportunidad,
puedas venir a volar conmigo,
sin ser mía, por supuesto,
siendo tangible e improbable,
y especialmente transitoria,
sin pertenecerme más que el sueño,
aquel que ahora mismo no recuerdo,
por tanto y por cierto, sea dicho,
la decisión sería complicada, aunque clara,
y después de tomada notaría su motivo,
entonces se tuya y solo tuya,
que yo seré mío y del viento.

Carta de Despedida.

Me enseñaste a coleccionar las estampillas de cartas como esta, que nunca serán leídas por destinatario alguno, se quedan siendo del remitente por falta de esperanza, por no creer en sí mismo, cuando remitente y destinatario se funden en uno, por miedo, por sueño.
Me enseñaste a coleccionar las estampillas de cartas miedosas, escondidas de la vista, perdidas del sol, inconclusas por temer los finales y las despedidas, finalizadas en puntos suspensivos alargados por la tinta, hasta acabar en una linea desigual e indecisa, entrecortada, zigzagueante.
Me enseñaste a coleccionar las estampillas de cartas que no tuvieron un principio, solo comienzan con un saludo vacilante, que a lo largo de las otras cartas va desapareciendo como la huella del día en la extensión de la noche, obviando cortesías y llegando del amor al odio, que espera como bestia acechante, afilando sus garras contra el papel, descargando, gota a gota, el grito inmortal de la desesperación.
Me enseñaste a coleccionar las estampillas de cartas que jamás enviaría, que nunca escribí, deseando decirte lo que siento por ti, guardando en secreto las falsas esperanzas de quererte y que lo sepas, de buscar conquistarte sin decir nada, sin hacer nada. No lo sabes... hasta ahora.

Aquellos ojos tristes.
que me miran,
como pidiendo perdón,
la muda redención,
en silencio,
esos ojos que nunca están,
que fueron y no serán,
todo está, de alguna manera,
está, precisamente acá,
en una reunión,
comparando tristezas,
eligiendo culpas,
suavizando momentos,
hinchados,
los ojos, las manos,
¿por qué lloras?,
qué culpa tiene la mesa,
golpeas, en silencio,
golpes sordos, mudos,
nada está claro,
todo sobre la mesa,
esperando,
aguardando su momento,
paciencia infinita.

¿Por Qué la Mujer?

¿Cuándo me empezaron a gustar las mujeres?
o solo fue una causa natural,
biología, crianza, o algo por esa linea
si lo pienso, no le encuentro el sentido,
claro, ahora que han pasado años,
de que eso ya viene asumido,
cuesta dudar de que pudiese ser distinto,
pero, ¿por qué?
¿nace de algún rincón de mi naturaleza?
¿de los aprendizajes de una vida en sociedad?
¿o de un kilo o dos casualidades conectadas?
no dudo en sí es correcto o no,
los juicios de valor son para otro tipo de personas,
vivo más de lo espontáneo, lo libre,
sin decir que yo sea libre,
por cierto que no es así,
solo creo que jamás un amor es un error,
pero ¿por qué las mujeres?
podrían haber sido los cobayos,
y solo por decirlo ser considerado enfermo,
tal vez decidí tener atracción por las mujeres,
un día desperté pensando que quería algo,
"algo", quizá que cosa pensé en esos días,
¿Cómo, cuando y por qué?
¿por qué la mujer, por qué el dolor, por qué?
Un hombre no vendría a puro quitarse el frío conmigo, 
me dejaría helado

y después se correría

cuando lo fuera a abrazar

me diría "Córrete que estay helao"

así que, ¿por qué la mujer?...

Nunca Fue Así Para Mí

Te diré algo,
o muchos algos,
porque hoy tengo suerte,
ando honesto,
siempre lo soy,
o quizá la tienes tú esta vez,
ya que diré algo que te compete,
sé que a veces te importo,
y que otras sientes cosas por mí,
sea cariño, hambre, sueño,
lo que sea y sea,
y sea más o menos,
pero ahora vengo más directo,
claro, con ganas de que sepas,
entiendas y comprendas,
porqué huyo, porqué me escondo,
y es culpa tuya,
eres una buena persona,
sé que un día me odiarás,
y le temo a ese momento,
cuando alguien te gusta,
todo se ve un poco más bello...
nunca lo fue así para mí,
quizá se necesario que lo sepas,
solo quizá...

De la Amistad

-Oprime el gatillo...
se enciende la llama,
prende el cigarrillo,
tostado, el tabaco,
hijo puro de la tierra.-

-Que galantes palabras,
para la muerte enrollada,
enajenada del mundo,
ahumada y desolada,
dolor de espina en la garganta.
Tinto en vaso,
tibio para la noche,
para la lluvia,
para la playa y sus delicias,
mi preferencia,
en definitiva,
es distinta de la suya.-

-Blanco azulada,
compañía de la mañana,
velo móvil en el cielo,
aspirado y poseído
propio como un sueño.
Más triste el vaso,
besado de burdeos.
abrasado por humores,
descuidado y maltratado,
vaivén de barco,
sin serlo ni quererlo,
inseguro el tranco,
palabras valerosas,
bajo imberbes labios.-

-De quedarse con nada,
tenerlo todo,
en una pasión simple,
sentado en un bar,
pidiendo a tu salud,
con voz menguante.-

Bebe tú el concho del vaso,
que yo quemo la colilla,
no nos queda nada,
amigo... amigo.

De lo Adecuado y lo que no lo es tanto

Te diría que eres una santa,
mi muy querida santa,
pero eso ya quedó desmentido
anoche, entre tus sábanas,
lo prefiero así,
sin ilusiones de perfección,
ni alusiones de libertad,
de la torpeza a la euforia,
del fervor a lo obtuso,
así liberamos todo,
todo libre a la posibilidad,
nada de gráciles movimientos,
ni de elegantes maniobras,
aunque siempre me vienen bien
las mentiras piadosas,
decirte diosa, sacra,
jugar un rato con nombres falsos,
mientras volamos por un rincón,
por otro, rodando sobre nosotros,
destrozando el silencio vano,
salvando el aire entre nosotros,
ahogándolo,
"santa"...

La otra noche no pude dormir,
y no por pensar en ti,
si no que por compartir,
unas horas más el espacio,
como me puedes hacer tanto bien,
tanto mal, tan esto y lo otro.

Descuida, Hoy Puede Ser un Gran Día.

El problema esencial en mi decisión es que la forma de vida que llevo no me permite seguir adelante con ella, es un cansancio constante, además de estar seleccionando correctamente las palabras a escribir, también debo dudar de la cantidad de veces que lo escribo, que lo digo, que lo vivo, se va creando una sensación constante de inestabilidad, no es nadie, soy solo yo, solo yo, como siempre, me siento abrasado por la soledad, me impide cualquier contacto físico con otra persona, otro ser que sea capaz de sentir, sufrir. Escucho música triste para seguir triste, lo hago a propósito, soy así, no importa demasiado, de verdad, no te tienes que preocupar, todos tienen algo que es "propio" en su personalidad (quizá sea cosa de la pre-destinación o de la experiencia), pues hay algo como eso en mí, profundamente asociado a la tristeza y a la soledad.
El problema no es morir, es quien va a pagar el entierro, aunque una fosa da la suficiente luz sobre un desconocido que siempre estuvo tras su propia sombra, irresponsable, beligerante e irascible, un don viene con una responsabilidad, eso no es culpa mía, se los aseguro, simplemente todo estaba predispuesto para eso, alguien que pueda enfrentarse a eso, salir victorioso y sonriente, feliz en su máxima expresión, que me venga a aconsejar un poco, por favor. Más importante que el entierro es la mascarada, quien pone la casa, el dinero y los trajes, con sus respectivas máscaras. Nada de cosas simples, estoy muerto, ¿se dan cuenta de eso? quiero que lo disfruten, que sonrían, una persona no se muere todos los días, "vívanlo" conmigo, vamos, a ver ¿qué? ¿les tengo que mandar invitación? invítense ustedes mismos a disfrutar de una noche única en mi vida,
La mar de sonrisas, todos contentos, pero no felices, alegres, pero no satisfechos, y suman y siguen los "pero", los "sin embargo", las quejas vestidas de constructor, de asfalto, de martillo y de clavo, y un par de productos naturales disfrazados de "magia para mejorar tu vida", tan solo cambia hábitos, quizá ser monje le haga bien a alguien que tiene el don bienaventurado de la soledad y la poca comprensión.
Abstinente social, insomne, quizá un poco paranoico, con una amplia gama de "gustos exóticos" y placeres mundanos alternativos, y otros tantos nombres de enfermedades psiquiátricas y psicológicos, pero por sobre todo triste, lo que para muchos sería una enfermedad con cura, para otros es una cita larga y tendida con un sanatorio, de aquí al final de sus días, con sus respectivas noches. Tras todo lo anterior te digo que es el momento de apoyarse en mí, solo en mí, no necesitarás de nadie más, podré suplir todo lo que necesites, tengo sueños, ¿sabes? muchos de ellos y en ellos todo saldrá bien, llegaré a casa con un fajo de dinero, vestido de frac y corbata...

Necesidad de Cosas Buenas

Una guía para morir bien.
un buen cuchillo para matar,
una idea correcta que seguir,
una palabra adecuada que escuchar,
todo lo haré yo,
no importan los otros,
este es mi espacio, mi libertad,
libertad... linda palabrita,
triste, buscada con exageración,
nadie la entiende,
nadie siente tenerla con plenitud,
nadie es pleno, tampoco,
y la lucidez aclara pocos ojos,
adecuados para referirse,
hablar de, comentar, opinar,
esta necesidad,
búsqueda prolongada y vital,
del que se mueve en el mundo,
¿cuándo dejé de escribir
y me puse a pensar?
de hecho ¿cuándo dejé de pensar
y me puse a escribir?

Tres Tristes Tigres

Agradecimientos a Soledad,
porque la amo perdidamente,
y porque ella no me deja,
como dejan las demás,
la dudas, las seguridades,
palabrería, la estela,
las ideas, las rosas,
¿que sería de mí, sin ella?
que sería un hombre sin una musa,
de quien sea sin lo que sea,
soledad, cuida mi cuello,
con tus manos ilusorias.

Que sería de mí sin Silencio,
para que negarlo, mentirlo,
guardarlo, esconderlo,
si no hay otra posibilidad,
de instante, de momento,
en el que pueda crear,
construir, ser, moverme,
todos tenemos claro,
cada cosa a su tiempo,
y el mío es del Silencio.

Y Sueño, como olvidarlo,
no podría hacer nada de esto
sin un espacio. un lugar,
un reino, al fin y al cabo,
todo es mío, propio, de mí,
construido bajo mis noches,
sobre mis ideas, con mis conceptos,
tan mío como yo mientras duermo...

Incontinencia

No puede detenerse,

no se puede, no,

continúa, sigue,

irrefrenable, irreductible,

como lo natural,

en la naturaleza,

como lo artificial,

en la ciudad,

sigue su camino,

confirma exultante,

ánima transparente,

sonrisa frugal,

pera de olmo,

fragancia frutal,

mujer encinta,

canto de sirena,

indiferencia del amor,

inflexión de la voz,

pastel de pastelero,

pan amasado,

arrasa con todo,

sin mediar palabras,

más que un saludo,

y un adiós atravesado.

Declaración

"¿Qué hora es?" pregunto, nadie me responde, nadie me dice la hora, nadie me escucha. Realmente no importa e incluso lo prefiero de esta forma. Se me están quedando cerrados los ojos, ambos, a la vez, y los vuelvo a abrir en un pestañeo rápido. No sé si es el día correcto para estar gastando las últimas gotas (probablemente solo sea una medida manipulada por lo que quiero creer) de tinta que me quedan, después de guardarlas por años, almacenadas en pequeños frascos que fui adquiriendo en la medida de lo posible, en mi búsqueda desesperada por escapar del mundo, que me agobia, aún hoy, sin nunca haber salido de su abrazo, guardando la esperanza en una caja de algún cachivache que compré en algún momento, para saturar una necesidad inventada.
En fin, no es el momento de hablar del mundo, vine a hablar de mí, (díganme egocéntrico y láncenme piedras, quémenme vivo por no seguir el orden establecido, "todos queremos y debemos ser respetuosos y humildes"), claro que ese es el contexto, pero siempre se puede quemar y dejar a un lado, tal vez eso me robe una sonrisa, de esas que me son tan esquivas por estos días, por los anteriores y, probablemente, por los que vendrán. Quiero decir, no es importante ser leído, tampoco que esto signifique algo para ti, esto lo hago por mí, como un escape, como un placer, como una explosión de colores, o tal vez de juegos de luz y sombra, realmente todas las personas que lo lean tendrán sus propias visiones e ideas de lo que significan mis palabras, pero no lo escribo por eso, probablemente nunca sepan lo que quiero decir, y solo signifiquen sus vidas en las letras de otras personas, así son los lectores, huyen a lo desconocido y se aferran a ello, como un chiquillo busca refugio, yo mismo soy así gran parte del tiempo.A veces también escribo (de hecho y para tu mayor conocimiento, lo que estás leyendo lo escribí yo), por dos simples razones, la primera no la escribiré, la segunda, en cambio, es del lector endeudado, una devolución a todos aquellos que han creado mis refugios, que toman su tiempo y su vida, su imaginación y sus sueños, los plasman, traslucido, en el papel, entregando un momento de simpatía con aquel desconocido.

Sociedad y Olvido

Reunión social,
más parece un ritual de mal gusto,
la cima de los pecados,
ingieren y expelen mentiras,
cantidades inciertas,
saben que deben,
no es que sea bueno,
solo se hacen sentir bien,
les enseñaron a gustar de esto,
"es supervivencia",
ostentar trofeos,
medallas de batallas inventadas,
lenguaje ominoso el intelectual,
acompañantes de película,
palabras de más,
palabras de menos,
jamás la verdad,
la verdad es muy real,
demasiado común y cotidiano,
como para guardarlo en la memoria,
más vale la preparación,
diálogos, ropas, estilos,
lo que soñaron con ser,
lo que no son ahora...

Días en la Vida

Memorias dolorosas,
infancias perdidas,
existencias sin sentido,
carácter del sueño,
recuerdos, recuerdos,
en algún momento, lugar,
perdí la linea,
me estanqué en un mal día,
todos fueron iguales,
desde entonces,
y así recuerdo los de antes,
empecé a responder,
mismo fondo,
formas difusas en la sombra,
memoria selectiva,
quién eres?
quién fuiste?
quién fui?
en su momento importó,
al menos ya no, ya no,
se puede quedar así,
la condena está pagada,
está es solo una secuela...

La Insoportable Dificultad de Dormir

Él se acercaba a su boca,
quizá funcionase,
tentando las posibilidades,
ella dormía,
se removía en sueños,
tenía pesadillas,
él la calmaba con palabras suaves,
inventaba algunas nuevas,
el roce de su piel,
sudorosa por el miedo,
el calor que manaba de sus sueños,
se enfriaban en él,
en su preocupación,
su tranquila atención,
ella sufría,
ciertamente lo hacía,
se notaba en sus movimientos,
en los gemidos que soltaba,
que se apagaban,
cuando él soplaba,
como apagando la llama de una vela,
con ligereza en el trazo,
levedad en la fuerza,
atendiendo con claro enfoque,
y ella deja de moverse,
la calma que sigue y precede la tormenta,
muerta, está muerta,
así de inmóvil, así el silencio,
él la abrazo y pudo dormir.

Expansión de la Consciencia

Sueño, silencio, soledad,
se amalgaman en ese momento,
todo está en su lugar,
sigamos adelante,
conversando en la paz,
de compartir la soledad,
en la libertad de soñar,
de expresarte con tu verdad.

Ilimitado, irreductible,
cogiendo todas las consciencias,
en la suya propia,
soledad, sueño, silencio,
dan el espacio para lograrlo,
tranquilidad,
logra consciencia de todo,
olvidándose de sí mismo,
de cada uno, cada cual
estando solo, mirando,
desde lo alto.

Silencio, soledad, sueño,
tras palabras, tres seres,
ni sensaciones, ni sentimientos,
y deja de hablar en primera persona,
se desconoce,
pero conoce todo alrededor,
él o ella no es nadie,
pero está en todos,
se olvidó de las voces,
pues conoce sus silencios.

Otra Vez Mi Historia

Nunca les contaré mi historia,
al menos no directamente,
creo, y siento, con firmeza,
que pocos hombres la creerían,
la mayoría de estos, que quizá lo harían,
están muertos, a decir verdad,
o cuerdos...
la mayoría de los hombres están así,
laxos e inmóviles en cajas,
de madera, piedra, mármol, etcétera,
independiente de si creería o no,
y jamás osaría decir algo como verdad,
siendo la única idea que rompe ésta,
"nunca he conocido a todos los hombres",
quizá el futuro me espere, tranquilo,
destruir esa idea también,
"por ahora no les contaré mi historia",
sería más honesto de mi parte,
pero nadie dijo que un escritor trashumante,
como pretendo y quiero ser,
hablase con la verdad y nada más que ella,
tampoco estoy obligado,
por así decirlo en un primer momento,
a que un escrito tenga un todo con sentido.

Bajo el Amor

¿Cuántas veces se puede hablar de amor,
usando distintas palabras,
en la duración de una vida?
quizá una vida sea muy poco,
agotar un tema inacabable,
la historia sin fin tiene amor,
desamor, engaño, traición,
desengaño, frialdad, caída,
conocimiento, descubrimiento,
erotismo, manipulación, política,
logros militares, desnudez,
y eso solo para un retrato,
quizá ni eso, solo un esbozo,
un boceto, queridos míos,
pequeños míos,
el tema más sobre-explotado,
aunque no por eso sobre-valorado,
no se puede vivir del amor,
pero tampoco sin él,
no es una necesidad,
ni siquiera lo creo algo natural,
mientras los manuscritos se apilan,
que los cuerpos danzantes remecen,
en verdaderas montañas, quizá de papel,
no sé si de amor y sus asociados,
pero no correría muy alejado,
ahora yo no se si mi tema es el amor,
o es sobre el amor,
aunque muy probablemente esté debajo,
de todas maneras y para mantener el tono,
un infidencia... me gusta estar debajo.

Lápida 542

Hola,
está lloviendo,
te extraño,
a veces, de vez en cuando,
antes estos momentos eran tuyos,
en palabras, en alma,
tus alas se cortaban,
te quedabas conmigo,
unos instantes más,
antes de desaparecer,
por quizá cuanto tiempo,
porque nadie vuela con mal tiempo,
ni buena cara,
siempre disfruté la lluvia,
independiente de ti,
tuvo significado antes,
y después todo fue confuso,
tus idas y vueltas,
mis partidas vacilantes,
las despedidas largas, tendidas,
mojadas por la brisa,
por un cielo que se cae,
por un día de recuerdos...
sigue lloviendo, te sigo extrañando.

Desconocimiento y Azar

Qué sería un día sin enamorarse?
del rostro sin nombre,
con su respectivo cuerpo,
que pasó como flotando,
volando sobre las aceras,
como un sueño, pero despierto,
uno jamás visto,
pero que trae recuerdos,
que nunca han ocurrido,
pero que dará nuevas noches,
percepciones no existen,
sentidos y sentimientos nuevos,
irreales, que no dejarán huella,
que solo serán un instante,
mientras sigue flotando,
unos segundos, los más eternos,
hasta perder de vista,
y tenerla en la nostalgia.
la melancolía de un segundo,
antes de seguir caminando,
vacío...

Algunas Pistas para el Inverno

Lo primero que me dice la fecha,

que me anuncia el invierno,

es la sal, está húmeda,

y, más húmeda que en otoño,

luego los días se hacen más cortos,

predomina la noche,

se escapa más temprano mi sombra,

no sé cómo ni con que pretexto,

pronto comienzan a cerrar ventanas,

las puertas duran menos abiertas,

la mujer que me acompaña,

me espera acostada,

arropada entre pesadas mantas,

y no desnuda sobre la cama,

entonces me doy cuenta,

a pesar de que también pasa antes,

pero en ese momento hay algo,

algo en el aire,

ya han pasado las primeras lluvias,

ahora se cae el cielo,

el agua de abajo hacia arriba,

y los árboles y sus hojas,

que no son más que un recuerdo,

de frondosas ideas verdes, marrones,

cuando ya el sol es solo una memoria,

entonces, y solo entonces,

estoy seguro que llegó el invierno.

Monotonía

La postal habitual se mantiene intacta,

días sin sol, noches con nubes,

solo la luna escondida,
y la melancolía de su recuerdo,

pasando sin perder su magia,
son los remanentes de lo que quise,
la melancolía de los días,
cada día, uno tras otro,
todos tristes, llenos de pena,
rodeado de mis sueños muertos,
envuelto en capas de papel,
palabras que se enfrían,
muertas y solas bajo tierra,
en el sótano de la existencia,
donde nadie escucha,
nadie quiere, nadie puede,
pero que importa el tema de otros,
soy yo el que no quiere ni puede,
el que no es capaz de caminar,
ocupando zapatos de cambiados,
y lo derecho se va torciendo,
se curva la boca hacia arriba,
conforme por lo mediocre,
la luna, ¡¿dónde está mi luna?!
me quedo sin guía,
vacilante caigo, sollozo y muero,
muero porque no muero,
y sin morir no te encuentro.

En Obras

¿Por qué estoy llorando?
es que ellos dos, juntos,
se veían felices,
demasiado,
y ¿las lágrimas?,
son por las nauseas.
me estoy aguantando,
también por la risa,
que guardo en silencio,
de las mentiras que escucho,
que no son para mí,
más que divertimento,
y otras cosas varias,
es como una escena de teatro,
una película en el cinematógrafo,
una canción en el gramófono,
espectáculo,
imágenes tras el velo,
mientras sigo amarrado,
pero yo no he estado siempre aquí,
vengo de otro lado,
a ver una obra repetida,
que cada vez tiene gracia distinta,
siempre escondiendo la soledad,
y evadiendo sentimientos.
Me siguen causando gracia,
sus sonrisas y sus lágrimas,
después de todo.

Investigador Actor

Yo, como todos,
tengo a un alguien,
sujeto a mi atención,
pero jugar las cartas,
ponerlas sobre las mesas,
tomar el riesgo,
no es precisamente lo que quiero,
no quiero representar un amor,
quiero que sonría,
con total libertad,
las puntas de la cuerda no se unen,
se atan y desatan,
escapando de un delirio,
de pastillas para calmar la cabeza,
no soy el que huye,
soy al que hacen huir,
es lo que sé hacer,
lo que me da seguridad,
lo que aprendí a querer,
sentada como verdad ineludible
todo va bien, bien,
hasta que se comienza a dudar,
todos los vestigios de las palabras,
los vástagos de amores,
son solo historias,
en las manos de quien quiera escribirlas,
solo observarlas...

Volver Atrás

En alguna parte, alguna vez,

en cierto momento, 

con tales circunstancias,

siempre se re-descubre,

reencuentra una memoria,

entre las trazas de una imagen,

difusa entre tantas otras,

la confusión en lo mutuo,

la ínfima presencia del ser,

tan intangible como siempre,

se detiene a meditar,

el recuerdo vívido,

como el ayer de otro día,

quizá cercano, lejano,

en la la sensación que baja,
oprimiendo el pecho,
las palabras,
la traquea,
apretando los sueños,
recordando sentires,
y saberes que estaban,
guardados y perdidos.

Celos

La noche estaba celosa de la miradas a la luna,
se nubló, con gris y rojo,
ocultó los sueños de algunos,
desplegó sus encantos,
conquisto la penumbra,
se apropió del silencio,
se quedó la melancolía,
vivió entre la neblina,
se robó un par de corazones,
besó labios prohibidos,
se guardó las miradas en el bolsillo,
arropó el espectáculo de su tiempo,
se fue a dormir,
y el sol despertó sin niebla,
sin humedad ambiente,
despejado...

Una Manzana

No es como que lo hubiese planeado,
solo se dio, así, sin más,
estaba yo parado, mirando,
el balcón daba un hermoso atardecer,
que escena, bella, bella,
¿a quién no le gustaría morir ahí?
precioso, simplemente precioso,
cuando de repente,
de atrás de una puerta,
te apareces tú,
justo abajo de mí,
y yo que decidí comer,
¡que cosa más rica, una manzana!,
partida, sin cáscara,
arte del cuchillo que descansa,
relajado relajado,
ya sin uso sobre un plato,
justo en la baranda,
aquí, aquí, al lado de mi mano,
al alcance de quien lo quiera,
tan bonito que es con la reflexión,
tan, qué se yo, deslumbrante,
no lo había previsto,
simplemente ocurrió,
qué lindo debe ser morir,
con esta imagen en los ojos,
y todo se desliza en el abismo,
me callo yo, se caiga él,
yace el mundo en un momento,
vamos para adentro, señores,
que se acabó el atardecer.

Lo bueno, lo Malo, lo Feo y lo Mismo

Llevo años caminando,
y me he dado cuenta,
lo bueno está sobre valorado,
primero porque y sin lugar a dudas,
es un consumo humano,
al igual que lo es lo malo,
se maneja, se tergiversa, se usa,
la gente cae, juega y pierde,
se levanta y vuelve por más,
caídas y recaídas,
vueltas y revueltas,
las personas se combinan,
se consumen entre ellas,
se pierden mutuamente,
se quieren, cuanto se quieren,
como quiere un dulce un niño,
lo bueno es esto,
lo malo es aquello,
depende de tus ojos,
y como los estés posando,
no estoy de acuerdo,
que lo bueno sea tan correcto,
ni que disfrute de ello,
quiero lo que quiero,
y lo quiero como quiero,
otra cosa es opcional,
y estamos llenos de detalles,
metas inalcanzables,
obstáculos insalvables,
deseos irrefrenables.

Libertades

Qué es lo que te demora, cariño?

en qué te llevas el tiempo,

que te demoras tanto en venir,

en acostarte en mi cama...

si se van apagando las luces,

se va oscureciendo la sala,

y la cocina, el comedor,

el pasillo, el último retazo,

hasta que la cama se llena,

en un beso oculto por las sombras,

que brilla iridiscente,

mostrándome un camino,

salvaje y perdido de ojos curiosos,

cierro los míos, curiosos,

ansiosos de perderse,

y una palabra de alto me detiene,

la iniciativa me ha sido tomada,

no puedo hacer más,

me voy dejando llevar,

todo se queda entre las sábanas,

el diario que leía, el control remoto,

las ideas del día, los colores,

la luz de tus ojos y la maldad de los míos.

Me pregunto si alguna vez hemos

cambiado el calendario,

siento catorce de febrero,

todos los días, cada noche,

tarde y mañana. 

sé que es solo el deseo,

solo el deseo, y más que eso,

que nos toma y nos tira a un lado,

personalidades, quejas, palabras,

y nos deja desnudos en la cama.

Noches de Azafrán y Almizcle

Si el día tuviera dos noches,
cada noche más horas,
y estas horas más minutos,
el tiempo que es efímero,
la vida que es triste,
la realidad que es sueño,
junto con todo esto y aquello,
se irían difuminando,
los colores se entrelazan,
danzas en rojo, en verde,
en azul, albaricoque,
el azafrán en el viento,
el almizcle reptando,
te alcanza el día para divagar,
la noche para soñar,
dormido y despierto,
en el cielo de las ideas,
perfectas y hermosas, danzantes,
como colores vertiendo su voz,
si te doy más horas por vida,
y pensando en cuantas tienes,
tantas vidas que vivir,
en una hora, en dos,
en cinco minutos,
en 20 segundos y mueres un lado,
te quedan tantas vidas,
sin poder decir cuanto has vivido,
y así se renuevan los ciclos.

El Último Encuentro

De qué sirve querernos tanto,
si tanto que te quiero,
y más, más que eso,
si al final prefiero estar solo,
no dañarte,
restregar mis dolores por tus manos,
y que sean estigmas para ti,
tal como las llagas me recorren,
el pecho, las manos, la cabeza,
pensamientos,
solo eso, sin desgarros,
ideas y nada más que ideas,
vienen, se quedan, se van,
me envuelven,
la tristeza que me da pensarte,
y cómo decirte que te quiero,
lo siento tanto al pensar,
te traigo tristezas,
nociones oscuras de mi realidad,
que todo es tan malo,
que todo da igual,
que todo es nada,
me voy yendo, alejando,
y el cariño que te tengo,
se suma a mis miedos,
y todo se va perdiendo...

Veinte Años

Recordar,

veinte años son nada,

son todo, son tanto,

el tiempo ha volado,

mis pasos han cambiado,

vacilantes, firmes, renqueantes,
han variado en sus momentos,
son tantos los instantes,
la febril mirada sigue,
fogosa de aventura,
emocionada y curiosa,
después de todo,
veinte años son nada,
son todo lo que he vivido,
es tanto lo pasado,
vuelan por mis ojos,
mis memorias adolescentes,
tan faltas de experiencia,
más y más recuerdos,
mientras abrazo melancolías,
cuanto se ha acabado,
y lo que ha seguido,
conmigo, compañías abstractas,
compañías serenas,
compañías del cielo, de la tierra,
son veinte años,
nos pasan, dejan huella,
el tiempo sigue, nada se acaba.

El Ser y lo Etéreo

La insoportable ligereza del vivir,
los seres, tristes, melancólicos,
bailan tangos con la soledad,
todo es tan leve, tan irreal
la impresionante aleatoriedad,
la susceptible espontaneidad de estar,
flotar entre guiones no escritos,
patrones indescifrables,
de todo el que pretende andar,
sin aprender a improvisar,
tanto sueño por emprender,
caminos que recorrer,
y sigue siendo tan etéreo el ser.

Toda vez que veo creer,
lo que pasa a mí alrededor,
puedo comprender...es un momento,
nada es tan eterno,
las palabras se quedan sin voz,
juegos de señas sin convicción,
se apaga el silencio,
tan fácilmente como el soplido de una llama,
el crepitar de los sueños,
va envolviendo todo,
y sigue siendo tan etéreo el ser.

Prefacio

Te sorprenderá que lleve estas lineas al papel, de tal manera que se enreden grácilmente en tu memoria, abrazándose de la fibra más sensible de tu piel, rondando por todos y cada uno de los rincones de tu cabeza, sintiendo el más suave tacto de una hoja cayendo en otoño como el roce de de mis dedos por la pluma, de la pluma al papel y del papel a tu cuerpo. Quizá no comprendas parte del significado, no es menester forzar su entendimiento, para cada día de la vida hay un mensaje, para cada momento un significado, cuando leas notarás que en la falta de conclusión se encuentra el secreto de esta posibilidad, pues lo irresoluto siempre tendrá un atractivo impresionante para el misterio y también para la libertad del ser en cuestiones de elección, el ser, por tanto, seleccionará lo que crea conveniente como mensaje, de acuerdo a la experiencia, al contexto, a los sueños y a las ideas, el propio encanto original, que tanto texto como persona guardan decorosa y rencorosamente, para salvaguardar su espacio íntimo es el acento que se necesita para finalizar la idea. Mas tu espacio íntimo ha sido corrompido brevemente por el eterno recorrer de mis ojos y palabras, que se infiltran entre tus celosas barreras para besar al aire que rodea tus andanzas, No escribo más de este aburrido y falto de forma y fondo prefacio a una carta que probablemente se encuentra tan llena de vacíos como mis pensamientos infundados. 

Causalidades, Casualidades

Sí y solo si tal vez,

puede ser que quizá,

bajo ciertas circunstancias,

y en contextos precisos,

con todos los parámetros,

artículos, puntos e incisos,

el instante perfecto,

el semblante exacto,

el deseo indicado,

la alineación de los planetas,

mi horóscopo chino,

el pasto suficientemente verde,

agua caída el invierno anterior,

el cambio de hora,

o la misma zona horaria,

la estación del año,

el clima adecuado,

la temperatura ambiente,

el último premio nobel,

sí todo eso se une,

pues puedo besarte tranquilo.

Silencios Prolíficos

El silencio prolífico de mi voz,
un instante, solo uno,
y empezar a improvisar,
el momento de actuar,
tras pensar, cavilar, desdoblar,
hilvanar, reunir, discernir,
y volver...
de dónde vengo, tan callado,
tan mundanas las palabras,
tan sacrosanto es el olvido,
el recuerdo es solo un invento,
al que manipulo a gusto,
con algo de miedo,
con algo de olvido,
que será de mí, que fui,
que soy el que soy,
y mis silencios dan respuestas,
que no alcanzo a oír,
que quizá no quiero entender,
que tal vez prefiero perder,
¿será esta madrugada, quizá,
el momento de escucharla?

Cuando en la Noche...

Tengo un cuerpo pasado de copas,
y un alma que apesta a primavera,
las pasiones subidas de tono,
la piel desbordante de aventuras,
y el bar suple mis búsquedas,
las calles caminan a mis ritmo,
mis pasos son estáticos y atentos,
busco demasiado el olvido,
sin tener algo que poder dejar,
no pago mis bebidas,
pues el destino las puso en mi mano,
no arriendo estancia ni cuarto,
el camino acoge mis somnolencias,
para poder dormir la luna llena,
sin otra doncella que caliente mi cama,
si ambulante señora grita mi nombre,
es, pues, por deuda contraída,
que quedó olvidada en el vaso la otra noche,
y un cigarro que me alienta a respirar,
se roba mis besos, me quita el aire.

Meditación

Somos una sombra,
una meditación de nosotros,
nuestro propio pensamiento,
lo que creemos y escuchamos,
esperanza en sí misma,
creo en mí,
ser quien soy,
ser lo que soy,
viento, tiempo,
sueño, arena,
intento de escritor,
intento de escritura,
pensamiento, palabra,
voz.

No esperes nada de mí,
en lo común del espacio,
en los caminos del sol,
por el país de las maravillas,
siguiendo los ladrillos amarillos,
y los pasos a través del espejo,
escalera en espiral al cielo,
políglota en Babel,
serás sonrisa y yo lágrima...
no habrá paz que nos pueda separar.

Rosas y Nenúfares

¿Dónde Sangran las Rosas,

si no es en tu piel?

al tocarte envidian tu tacto,

mueren decaídas,

sin pena ni gloria,

ni belleza, ni memoria,

que su vida tiembla en tus manos,

se escapa en tus suspiros,

por cada uno se cae un pétalo,

se doblan sus espinas,

y el rosal llora rosas completas,

seca sus ojos avergonzado,

sus hojas sienten el otoño,

eterno, sin reverdecer,

rojo deslustrado, 

rojo sangrante.

¿Dónde renace el Nenúfar,

si no es en tus manos?

al vistazo de tus ojos,

la mirada intacta, sonrisa,

y todo se va cayendo,

el aura de hielo que florece,

el frío de tus sueños,

de tus elecciones y juegos,

que queman al tacto.

Tardes

Sobrecogido por tu belleza animal,
entre las telas que muestran mi futuro,
sinuosas curvas, desconocidas,
donde las sombras juegan,
engatusan ante la bella posibilidad,
danzando con la luz,
besando el sudor, licor embriagador,
todo es tan transparente,
mi deseo, tus ganas, la ropa,
las palabras, la confianza y el juego,
todo es tan errante en mis manos,
cuando me acerco, mientras me muevo,
todo es tan difuso,
insinuando historias por escribir,
no, no importa el mañana,
es solo este momento,
perfecto para guardar,
buen momento para preguntar tu nombre,
saber quien eres, que es lo que quieres,
cual es tu color favorito,
y tu sabor preferido de helado,
a mediados de primavera.

Imágenes del Sur

Solo soy otro de aquellos,
tantos otros,
que solo viven de recuerdos,
nostalgias del futuro,
tristes reprimidos,
evocadores del sur,
mirando lo verde,
lo anaranjado,
lo cotidiano,
lo violáceo,
lo apacible,
lo azul azulado,
a su lado,
pensando lo que pasa,
repensando lo que hago,
alargando el vacío que queda,
entre las ganas de hacerlo,
y las ocupaciones inútiles,
pesadillas de vivir aquí
guardando tanto reparo,
y lo amargo,
de lo eterno,
del movimiento perpetuo,
y el silencio inexistente.

Cuándo paz, cuándo sonrisa?
me encuentro cerrado y cegado,
perdido esperando que el sur,
esta gran masa de paz verde,
me abrace, me lleve, me guarde,
acalle mis letras y me despida.

No todas las noches deben dormirse para ser buenas noches

Cabizbajo

Noches sin significados,

días sin valor,

cuánta paja molida,

cuántos sueños sin razón,

estar despierto en sueños,

estar vivo en la muerte,

solo estar, estar por estar,

seguir caminando,

cabizbajo, amilanado,

guardando odios y pesares,

acumulando tristezas inconclusas,

sin levantar la voz,

sin alzar la vista,

el camino está trazado,

las palabras están escritas,

para que lo andes,

para que las digas,

sin buscar cometido,

volviendo real lo establecido,

la noche es para soñar despierto,

el día es para esconderse del sol,

y la vida...

la vida es para morirla mejor

Atrapasueños

Red ínfima, de variadas formas,
con más posibilidades de juntar polvo,
que de atrapar ideas,
no, un objeto no sirve para eso,
más me atrapas tú,
sin ser red, ni querer capturarme,
con la simpleza de tus palabras,
armando redes más complejas,
más reales,
solo hablando, solo escuchando,
lo que planto de noche en noche,
en mis viajes oníricos,
con ideas surreales,
como aquel reloj blando,
queda colgando de un árbol,
yo quedo prendado de un momento,
de un anhelo insipiente anónimo.
Atrapado, no hay nada que hacer,
se perdió mi sentido,
me voy a quedar aquí,
perdido y dormido en mis sueños,
adiós

Como escapar

Cómo escapar?

caminando, en corcel,

corriendo, trotando,

saltando, volando,

de polizón, de marinero,

soñando, cantando,

cavando, silbando,

de buhonero, ladrón,

comerciante, como rey, ah,

joven, anciano,

de mediana edad,

de pelo corto, largo,

trenzas, rapado,

nadando, rodando,

saliendo, entrando...

Cómo escapar, eh,

ni bien lo pienso, no duermo,

tantas ideas, tantas formas,

tantas posibilidades,

a juego con las ganas,

a veces muchas, a veces pocas,

de no estar más,

escapar, y eso, simplemente...

Artilugios de Arena

Volveré realidad todo lo que pienso...
cómo?
simple, lo escribiré,
será un placer,
será tan real,
como todo lo que digo,
como todo lo que pienso,
... bueno, seguirá estando igual,
pero lo podré palpar,
será solo un capricho,
de todos modos lo haré,
he venido a disfrutar y a sufrir,
a partes semejantes,
quizá disfrutando el sufrimiento,
así que no hay problemas,
por lo tanto, el deseo moverá,
según mis artilugios de arena,
y lo ambiguo ilimitado de mi magia,
siendo mis sueños tan incorpóreos,
y tal, reales, como siempre,
como ayer, levantando edificios,
construyendo castillos en el mar...
quien niega la realidad al ser,
pensando solo en la existencia,
vacía...

Irascibilidad

Aprendí a odiar,
a odiarme, por sobre todo,
desinteresarme de mí,
del resto,
complacer las emociones,
hilvanar rayos de ira,
para entretejer el caos,
y tener un solo horizonte,
sin buscar culpas,
vacilar en desenfreno,
intentos furtivos,
intentos errantes,
intentos fallidos.

¿Cuándo nace la sensación de soledad?
más aún, ¿Cuándo los de tristeza?
¿De dónde viene el odio?
incluso... ¿Por qué odio?
la negación parte por el no.
la continúa la inacción,
o la contracción,
termina sin algo en especial,
solo termina, no te das cuenta,
fluye como las corrientes,
ocupa el lugar del silencio,
y se escapa...

El Mundo Actual

Te encuentro inconsolable,
con todo lo que pasa,
por todo lo que pasó,
dudando lo que pasará,
en medio de cualquier lugar,
sin techo, sin paraguas,
bajo la lluvia constante,
como una postal ingrata,
casi siendo parte del paisaje,
apenas te distingues,
triste, muy triste,
sin entender lo que ocurre,
o comprendiéndolo,
sin poder ordenarlo,
dentro del espacio, tiempo,
de lo que consideras bueno,
las preguntas sobre la moral,
y tanto sentido que se le da,
piensas, dando una segunda vuelta,
que el sentido es tan humano,
creado para no solo estar por estar,
y todo se destruye a nuestros pies,
te miro llorar, te veo triste,
pongo una manta en tus hombros,
dejo mi paraguas en tus manos,
disfruto de la lluvia y me pregunto...
¿qué era lo que realmente estabas pensando?

Soy El que Soy

Mi nombre es un ideal,
al que todos llegan,
sin querer llegar,
una búsqueda incansable,
renegada y conspicua,
mis palabras son temor,
como cualquier poder,
pero siendo un poder real,
mis sueños se realizan,
mis metas se cumplen.

Soy un fin en mí,
sin tener que buscar fuera,
para encontrar,
para perder, salir,
todo se halla en mí,
fuera solo hay perdición,
a menos que yo,
la Voz,
quiera lo contrario.

Soy un sueño irrefrenable,
la idea firme,
la mente maestra,
habito en todos,
y algunos me niegan,
pero por dentro lloran,
lloran y temen mi respuesta.

Tips

Ni muy muy ni tan tan,
preciso al punto,
con cierto exceso acá,
la ligera falta por allá,
que no sea suave al tacto,
firme en la fuerza,
inteligente en las decisiones,
exacto en los movimientos,
rápido en las ideas,
original en sus posibilidades,
abierto a experimentar,
honesto, pero misterioso,
sentimental, pero orgulloso
silencioso, pero receptivo,
atento y esforzado,
que no tenga todo eso,
solo algunos aspectos,
pero que esté cerca,
que se sienta dispuesto y aprenda,
se deje fluir por el momento,
pero que sea capaz de decidir,
que es lo que quiere, lo que le gusta,
que es lo que hará.

Otros Reencuentros

Encontrarte de pronto y sin previo aviso,
por los rumbos azarosos del caminante,
ya no solo en los sueños, en las posibilidades,
si no que de hecho, aparición tuya,
ojos brillantes que recuerdo del pasado,
miran ahora melancólicos y taciturnos,
rehuyendo la mirada mía, sabiéndola,
prefiriendo y eligiendo evitarla,
¿o quizá ya no me reconoces?
deberé de culpar a este estúpido bigote,
a las marcas que el tiempo ha dejado,
irrevocable, intransigente, ineludible,
o quizá sea el brillo perdido de mis ojos,
que antes me caracterizaba, hoy se me escapa,
las mellas de los días, las huellas de los años,
te veo, tan bella, y me pregunto,
¿Qué hubiera pasado si...?
y entonces me disculpo conmigo,
ciertamente sin perdonarme,
si te veo con ojos anhelantes,
si me quedo callado al pasar a tu lado,
si te pierdo de vista sin haberte saludado,
si te sueño más tarde sin sentido,
...es mi culpa,..

Vino Tinto y Especias

-Silencio, fondo burdeos, una silla y una mesa en el centro.
-Las calles y las plazas de nuestras ciudades guardan oscuros secretos, misteriosos como el roce del silencio en la tensión de un momento, pero conocidos, una oscuridad iluminada por los faroles de la lengua popular y las conversaciones de patio, que pululan por cada lugar en que tengan, en que se les abra el más mínimo espacio. Pero muchos olvidan que los secretos más oscuros, alejados de las penumbras para sumirse en las umbrías de la vergüenza, la desgracia y la deshonra, separados de la más leve iluminación, solo escuchados y sellados en el recuerdo de aquellos que se proponen mantener su propia desgracia oculta bajo sus ojos, donde la mirada no llega, ni la ajena perturba al gigante dormido de los placeres, del deseo de las noches de verano y de los escapes al frío del invierno, están presentes en la intimidad de una habitación, en el espacio nuclear de la vida diaria (aparecen un hombre y una mujer en el escenario, cada uno desde un lado) y aquel instante de soledad (uno pasa de largo, sale de escena) que amplía la oscuridad que guardan sus ojos a la posibilidad de hacer, el espacio propio se extiende hasta limites sospechados, pero innovadores.

El Sacrificio o Cómo Acabar con la Tiranía Delgada y Comer Tranquilo

Basta de escuchar más las palabras represivas,

destrocemos los límites de las minorías,

abracemos con alegría el deseo,

sin importar la búsqueda ajena,

probemos todo lo que queramos,

sin miedo al que dirán, pensarán, comerán,

son sus estómagos tristes y presionados,

es su salud sobre-valorada y su falta de ganas,

mientras que sonreímos ante la gula,

que viene a nuestro encuentro,

los flacos se esconden en un caja de cerillas,

tan fáciles de amontonar, 

en esta persecución de un nuevo horizonte, 

de una nueva colonia, delgada, 

ha ido uniendo lo que era con lo que será, 

cayendo lentamente en la confusión, 

en la pérdida de la identidad,

en pro de la imagen sinsentido,

de la vida triste y mesurada,

rompo el esquema con el exceso,

salto las barreras con el intento,

para demostrar, aclarar y recalcar,

que no soy ni débil, ni asqueroso,

solo quiero expresar la libertad,

no como la constante de la vida,

si no como un quiebre a la preponderancia de lo esbelto,

preponderancia inmerecida e injustificada,

exaltada por los medios, manipulada por el sistema 

desde mi cuerpo al mundo,

y que el mundo entienda, que se detenga a pensar,

que el cuerpo no trasciende, 

trasciende el pensamiento y el sentimiento...

solo un disparo, solo uno,

y todos se detendrán a pensar,

dos o más, silencio, sacrificio.

Negaciones y Pasados

Niego el pasado con mis palabras,
niego a mis ojos el permiso de llorarte,
niego a mi boca la posibilidad de nombrarte,
niego, en fin, los posible y lo probable,
pues no está demás engañarse,
ni reírse, ni quejarse,
y jurarme que no puedo más vivir,
entre los marcos de un umbral,
veré atardecer el día, y olvidar,
todo se está perdiendo,
que importa un tabaco más,
tirado a la basura,
perdido entre los deseos,
de la melancolía inconclusa,
de los suspiros furtivos,
mientras la lluvia amenaza,
alunizan mis pensamientos.

Bonita blusa, haría excelente juego con la alfombra de mi cuarto.

-Hola, qué tal?
no, no te conozco de antes,
lo siento por incomodarte,
solo quería decirte que eres bella,
sin segundas intenciones,
tenía preparadas algunas palabras,
aunque no vale la pena ya,
sería una conversación innecesaria,
dije lo que quería,
no me quedes mirando perpleja,
por favor,
solo quería saciar mi deseos,
las ganas de no quedarme en silencio,
sin decirte nada,
al menos escuchar tu voz,
sin posibilidades,
sin buscar nada,
¿crees en el amor a primera vista?
...soy capaz de pasar de nuevo,
a ver que pasa,
un pequeño esfuerzo,
quizá logre robarte una sonrisa,
tal vez pueda tomar una mirada,
lo siento por quitarte tiempo.-

Sigo mi camino, como si nada pasara.

Arte de Escapar

No me olvido de hacer lo que puedo,
con lo que tengo a mano,
usando las pocas ganas que me quedan,
ante las rutinas estrictas,
enfrentando sueños ajenos,
y dudando de la humildad y el solidario,
doblegado el egoísmo,
proliferando lo urbano,
la gente choca con lo uniforme,
en su sentido más extravagante,
recordando no llamarlo insano,
mientras, en silencio, mira el Gran Hermano,
conversaciones de pasillo,
sobre los muchos pasillos que han caminado,
diálogos de divanes,
con tema principal "El diván",
pues la imaginación está entregada,
y lo original lo inventaron años atrás,
de mi gusto y el sabor,
brotan las ideas de posible realidad,
belleza y duda,
donde nace la estética,
donde termina la vida,
el imperio de la delgadez,
el dominio del auto-control,
bestias mansas en sus jaulas amplias,
personas disfrazadas de personas.

Cosas Triviales

Esas cosas triviales como,
no sé, un beso con sabor a tabaco,
un amor envuelto en alcohol,
ir todos los días al trabajo,
levantarse, tarde o temprano,
cosas como esas.

Cosas como, no sé, puede ser,
un abrazo navideño,
un feliz cumpleaños forzado,
aquel te quiero, te amo,
acostarse, mañana, tarde o noche,
ese tipo de cosas.

Triviales podrían ser muchas cosas,
ir a perder la vida en clases,
que nadie te entienda,
hacer cosas para quedar bien,
elogiar lo elogiable, forzarlo, incluso,
beber en grupo, fumar en grupo,
soy un fumador/bebedor social,
esas situaciones, quizá.

Escribir, y actos, cosas y etcétera.
en esa linea, algo en esa linea, y tal.

Experiencias

Tú no eres,
si no la conclusión misma,
el ejemplo preciso,
de aquello que jamás debí conocer,
sin embargo, conozco,
o quizá debí pero no quise deberlo,
es otro punto,
otro hito en mi construcción,
derrocando al sino,
riendo del camino,
buscando la posibilidad,
rompiendo muros,
quebrando suelos,
probando precipicios,
insistiendo en mentiras,
que ya son verdades,
que no son verdades,
verdades. verdades, verdades,
tú eres la verdad que quise mentir,
pero que no puedo negar,
la palabra, en fin, que está,
trabada en mi garganta,
y que quiere aflorar...

Equinoccio Vernal

Callada, silente, introspectiva,
te veo, aquí, allí.
en paz, en medio del caos,
impredecible, inexpugnable,
irreductible, perfecta,
pálida como el invierno,
cálida, floreciente,
para siempre,
delicada en el sol,
oculta en umbrías,
a la sombra larga del sueño,
mis sueños protectores,
débiles, te abrazan,
te abrazarán eternamente,
aunque pronto me vaya,
las nieves del tiempo llegan,
hacen mella en mi espalda,
en mi memoria,
en tu memoria,
todos las palabras vagas,
dichas para ti,
dichas a tu lado,
se quedan volando cerca,
queriendo tener sentido,
esperando ser oídas.

Mi nombre

El espacio de protección,
el desconocimiento de mí,
paciencia para mí,
qué es lo que hago?
por qué desaparezco?,
entre la táctica y la acción,
intocable en el espacio,
nunca fui feliz,
nunca estuve en peligro,
viajando por lugares perdidos,
perdido yo de sus ojos,
porque no se puede dañar el vacío,
sabiendo que se es nadie,
hasta que acepte lo contrario,
viviendo en un infierno,
quién puede temerle cuando muere?
con lo que siempre me han asustado,
lo he vivido a pleno, justo acá,
el dolor, el calor, la tristeza,
el vacío, la insatisfacción,
solo me queda ser un árbol,
y bien lejos de aquí.

Polución

Cómo te encuentras?
Cómo te encuentro?
te pierdo en la mañana,
y vuelvo a ti,
esta noche,
todas las noches,
me levanto suspirando,
por momentos inexistentes,
nocturnas siluetas me envuelven,
hasta que amanece,
con labios partidos,
con ojos expectantes,
con el día postrándose,
triste sin ti,
anhelante de ti,
¿saben algo las ansias?
la ausencia interminable,
deseos insaciables,
la soledad,
la imaginación-acción,
la realidad,
todo tiene asidero,
en el recuerdo de lo que vendrá.

Una noche en Vela

Tus gemidos subliman el momento,

Espacios Celestes

Bienvenidos a mi ficción,
les recuerdo lo que es el cielo,
mientras fluctúa la intención,
caer en el juego, silencio,
todo está tan claro,
sigo estando equivocado,
sin temor,
acá sobra el espacio para el amor,
sin dudar.
todo está correcto por aquí,
no existe el error,
todo va girando,
da vueltas en torno a un centro,
que, por cierto, no soy yo,
los cuerpos celestes, un sol,
celeste, se escribe abovedado,
el viento llega directamente,
en una atmósfera de ilusión,
el aire no toca el suelo,
se acaba al llegar.
¿Oyes esas voces?
las sirenas cantan a la luna,
nos recuerdan al lejano mar,
que quedó seco hace unos años,
tras el paso de mis sueños,
a las pesadillas marchantes,
y el ladooscuro de mi corazón.

Reuniones

Ha pasado mucho tiempo,

¿no es así?

recuerdo cuando...

creo que es mejor no hablar de eso,

¿por qué me querías ver?

la última vez que supe de ti,

supe de una sombra solitaria,

que no quería ni buscaba compañía,

saciaba sus necesidades,

tras libros y estudio,

son años sobre años,

no tiene mucho sentido,

encontrarnos con premeditación,

buscándome sin decirlo,

yo a veces me acuerdo de ti,

sí, aunque no lo creas,

¿Sabes? recuerdo demasiado,

después de todo yo también soy solitario,

y no tengo nada más que recuerdos,

la pobreza material,

la riqueza de memoria,

el tesoro del pobre inestable,

caminante, no he cambiado mucho,

aunque realmente estoy distinto,

pero cuéntame de ti,

¿Qué es de tu vida?...

Estos días

Todo se ha vulgarizado hoy,
en los tiempos que corren,
Nosferatu se ha encargado de robarnos la fe,
los políticos con mis venas sacian su sed,
mientras tanto los turistas corren libres,
por un mapa de reliquias sin cabeza ni ser,
nadie tiene nada, excepto su sonrisa,
la que venden al que se la cepille.

Los patrones, juegan ajedrez, con peones,
mientras los caballos atropellan,
sin preocuparse en el rey,
los alfiles cambian piezas de oro por fe,
y las reinas son el circo que calma a la plebe,
las torres dejan la lluvia correr,
y el tablero es de un solo color,
pero se ve en HD.

Hasta Nunca

Sollozar un hasta nunca,

aquel hasta nunca honesto,

sabiendo que es el último,

tiendo la certeza que es el último,

totalmente seguro que es el último,

para verla al otro día,

sentada en el espacio de siempre,

con el cabello desgreñado,

como todos los días,

cada mañana, de ese día,

en ese lugar, a esa hora,

como el calco de un momento,

tan conocido como esperado,

irremediable en su reproducción,

sino fuese por la mirada,

sombría en todo su esplendor,

que en el intercambio demuestra,

que más sino desconcierto,

de no saberme que decir, que hacer,

saludando con el simple hola,

despidiendo de la mano del hasta luego,

darse cuenta de la profundidad,

de la potencia del hasta nunca,

un hasta nunca honesto,

un recuerdo eterno,

otra búsqueda que empieza...

Atascados en islas,

solos,

todos piensan como llenarla,

tu propio lugar,

entero para ti, 

sin mancha de interacción,

volando sobre nubes,

tres millones sueños,

sin cumplir ni beber,

cada cual consigue el vacío,

sin piel,

encontrar algo que hacer,

algo por lo que vivir,

sin ser,

cuál es tu nombre?

eso será quien es,

palabras sin sentido,

sin tener algo,

en el descuido de la luna

y las miradas indiscretas,

todo se queda,

sin toparse los ojos,

sin decir la verdad,

pero sin mentir,

todo es tan claro,

como cuando me lo enseñaron.

Aquelarre

Libertad expresada, corpórea,
física,
los cuerpos se amontonan,
comienzan a serpentear por la tierra,
a reptar,
probando los placeres inmorales,
ahuyentando al silencio,
con gritos bestiales,
jerga y palabras anhelantes,
bocas libidinosas invocando,
llamando a viva voz al innombrable,
libre albedrío sin normas,
el límite de los cuerpos,
al borde de la realidad,
en constante experimento,
carnes desgarradas, voces desgarradas,
silencio momentáneo,
júbilo y gemidos,
alabanza,
desnudo, fetiche,
fuego, carne quemada,
cadena, cuero, cuerda...
libre sacrificio,
gustoso sacrificio...
¿Qué es el placer? 

Verano

Quería decirte que no,
que te quedaras,
pero, ¿cómo?
gritarte en la distancia,
para que te detuvieras,
correr hacia ti,
abrazarte,
pero ahí estás,
de nuevo, como todos los días,
callada, inmóvil,
dócil y paciente,
aguardando por días,
momentos que no llegarán,
detenida perfecta en el tiempo,
perfecta... una imagen perfecta,
un retrato de ti, por ti,
con tu cuerpo,
pero sin tus sueños,
congelados y enmohecidos,
en un espacio del suelo,
con tu ojos, ya sin brillo,
perdido y muerto en el tiempo,
con los sentidos embotados por el frío...
te extraño,
habla, di algo...
quizá me conforme con tus silencios.

Solsticio de Invierno

Palabras conservadas en hielo,

por los tiempos de los tiempos,

y el calor, el frío, las ideas,

los sueños, las ganas, el cariño

... y el frío de nuevo,

nos rodea en esta cueva,

nos apuntan las flechas naturales,

nos enfrentan los sonidos,

el eco de una voz conocida,
y yo hablando solo, aquí, contigo,

tan hondo en la tierra,

tan perdido en los juegos,
todo se está volviendo oscuro aquí,

tan violentamente iridiscente,
terriblemente incontrolable,
tan frío, callado y solitario,
con tu estar sin ser,
y una mirada perdida,
en un horizonte que no promete.

Equinoccio Otoñal

No quedan luces en las rendijas,
ni sonidos que dispensen al silencio,
lágrimas congeladas en el tiempo,
sin correr, sin gritar, sin reír,
sin estar, pero siendo, por siempre,
quedándote solo en mis sueños,
en mis imágenes recortadas,
en tus palabras guardadas tras de ti,
y en las mías, que te nombran,
como ahora, como aquí.

Arte silente, propio, tuyo,
mío, los muertos te mantienen viva,
querida,
muerta, entre ellos,
transcurriendo, transgresora,
por momentos que no son tuyos,
que nunca serán nuestros,
cultivando los sueños,
creciendo con ellos,
callados, silenciosos, expectantes,
en las llamas de tu mirada,
trascendiendo más allá de días,
sin siquiera estar viva,
sin tener huellas...

Solsticio de Verano

Tanto se habla de olvido, cariño,
tanto se habla de dejar de querer,
de borrar las alegrías, las tristezas,
quitando registro al completo,
un pasado que es pasado,
pero que existió, y está presente,
borrar sus huellas de este mundo,
y yo, aquí, mirándote desde el suelo,
con la mirada perdida,
la profundidad de la tierra,
que alcanzan a abarcar mis ojos,
yo no te quiero tan lejos,
guardar cada tristeza,
rejuvenecer el dolor,
traer al presente las ideas,
en tu mano recordar,
sonrisa, ceño fruncido, risa,
llanto desmedido, caída,
yo no quiero que mueras,
a pesar de que estás perdida,
tu voz no sonará en tu cuello,
tus ojos no brillarán en silencio,
tus manos no desgarrarán mi piel,
pero seguirás presente,
sin olvido y sin memoria,
en el hielo eterno de las palabras,
de tu cuerpo burlesco y lacónico,
inmóvil para siempre, bella para siempre

Primavera

Tu rostro impertérrito,
de impávidos ojos cerrados,
escondiendo tras ellos universos,
toda la oscuridad, todo el vacío,
todo lleno de significado,
y para siempre detenido, congelado,
exigiendo ser reencontrado,
buscado en otros espacios,
en los viajes oníricos,
en los sueños sesgados,
donde la nostalgia recuerde,
traiga a mi plano, tu existencia,
tu continuidad irreal y forzada,
tus labios de un violeta pálido,
tus caricias nacidas de las mías,
y el frío invasivo de tu piel,
golpeo un cuerpo sin alma, sin voz,
ante la furia sin respuesta,
ante el calor que se pierde,
contra mejillas sin vida,
la vida vacía...
Las nieves del tiempo aclaran
el cabello negro azabache,
los vívidos ojos, la piel suave,
oscurecen las intenciones,
la nieve te guarda, preciosa, para siempre.

Otoño

El relajo de tu cuerpo,

la paz de tus miembros,

la calma del silencio,

tus ojos cerrados,

el tiempo detenido,

el calendario, en veinte años,

se quedó soñando inmortalidad,

deseo tenaz, como en vida,

plácida y placida,

escrita por toda tu piel "paciencia"

robando un suspiro, 

congelado por el frío,

mantenido por las ganas,

como el rencor guardado,

como el amor paciente,

y la tierra, sosteniendo el tiempo,

el tiempo, sosteniendo tu cuerpo,

y tu cuerpo los recuerdos,

bella desde siempre y para siempre,

preciosa y silente,

triste y eterna, eterna,

al mirarte, solo una pregunta,

¿Piensas en mí? 

¿Me recuerdas? 

o el tiempo, el silencio y la paz

han borrado, han callado,

han perdido todo con los lazos?

desteñidos, deshilados...

Para que me recuerdes

Me muero en tus silencios,
dejaría el trago por ganarme tu cielo,
me estoy quemando en este momento,
lo sabes, lo siento,
no lo sabes, lo sé,
qué es recordarte? perderme...
sentir mi piel quemarse,
mis manos cortan aires vacíos,
que miedo, que frío,
estos silencios eran así contigo,
dolorosos, porque te extrañaba,
los otros silencios, distintos,
reflexivos, ansiosos, contemplativos,
se perdieron en mis sueños inconexos,
encuéntrame, por lo que más quieras,
sálvame de los recuerdos,
crea unos nuevos,
que pensarías de mí hoydía?
estás escondida, lo sé,
por ti dejaría el cigarro,
quiero que lo sepas, aunque no me leas,
aunque me encuentres, ni me busques,
ni lo quieras hacer, intentar o tener,
si ahora pudiera tenerte,
te perdería, sin que seas mía,
porque no quiero amarrarte,
mis pecados, mis muertes en vida...
me estoy quemando, en el olvido,
para que me recuerdes

Invierno

Así es como te recuerdo,
con tu inmaculada belleza,
belleza eterna,
conservada en el invierno,
de labios azulados,
azulada piel blanca,
fría y sola,
sin que el tiempo pase,
ni por tus manos,
ni por tus ojos eternamente cerrados,
inmóvil y silenciosa,
como la nieve, como hielo,
como los sueños que se fueron,
contigo, perdidos en el tiempo,
joven para siempre,
bella para siempre,
no sé si envidiarte o llorarte,
cayendo lágrimas entre mis pestañas,
pestañas entrecanas,
percatando en nuestras diferencias,
el paso de los años,
extrañando lo que eras,
soñando lo que eras...
y en tus ojos pasa la eternidad,
muda, sola,
desgarrada por verte, tan bella,
tan callada, tan solemne.

Embriaguez

La constante persecución de un olvido,
empapado de alcohol, 
de eructos que escondan lamentos románticos, 
de ronquidos fuertes y deliberados que camuflen 
la constante preocupación por la soledad.

Porque al beber te encuentro en todos los rostros,
en la cara que muestre la luna,
en el sondeo rápido al reflejo que me da el mar,
siendo la sonrisa que me abraza en el espejo,
la mirada que se esconde entre multitudes,
y la amenaza que se aferra a la oscuridad.

Oculto entre el balbuceo algunos versos,
como estos, pero no siendo precisamente ellos,
el manifiesto poético emborracho,
lleno de promesas vanas, de vacíos,
rogando por vicios, que en esa boca, 
mía y de un color amoratado,
prorrumpe, solemne, lazos eternos,
a olvidar, junto con el dolor de cabeza, 
en la mañana que se acerca y nos espera,
con sorpresa, despertar emparejado de alguien,
alguien que no eres tú, 
pero engañándome para  verte en ella.

Retorno

Estaba muerto,
Sí, MUERTO,
teníamos la certeza,
la seguridad de que lo estaba,
no estaba aquí,
no estaba en ningún lado,
simplemente se esfumó,
muerto hasta nuevo aviso,
desaparecido,
enterramos un ataúd vacío,
esperanzas vacías,
las enmarcamos en mármol,
con un nombre,
lleno de recuerdos,
solo eso, recuerdos,
y lo que nos evoquen ellos,
con eso bastaba,
vivimos con eso,
continuamos, sin detenernos,
porque el mundo no espera,
y aquí está, de vuelta,
otro que vuelve de las cenizas...

Conocerme

Ella quiso conocerme al completo,
de mi, saberlo todo,
le respondí al momento,
sin titubear,
que esté preparada
para mucho menos que eso,
conocerme lo justo,
y no tanto como quiera,
quizá ni lo más simple,
primero porque es difícil,
conocer a alguien
que te deje conocerle,
segundo porque me escondo,
me gusta ser un desconocido,
rodeado de posibilidades,
tercero, no sé si quiero,
conocerme a mí mismo,
mientras me libero,
me pongo a descubierto,
entrego la realidad,
como un papel escrito,
y no en blanco,
como yo me entiendo.

Tal vez hasta luego

Obviaría muchas cosas en esta vida,

solamente la despedida la guardo,

para el momento preciso,

sin dejar jamás a un "adiós" perdido,

siempre los mantengo, acechando,

esperando una voz para salir,

ante las palabras adecuadas,

despiertan, brotan, nacen, corren

como un discurso bien estudiado,

la acrobacia ensayada a cansancio,

sale escoltada de un vistoso resplandor,

claro, soy el único que lo ve,

pero eso no es problema,

después de todo es mi adiós, mi idea,

mi momento de gloria,

oscura, para algunos, triste, tal vez,

pero mío, irrevocablemente,

planeado en exceso, quizá,

pero es parte del momento,

del instante, preciso y perfecto,

de partir sin dejar huella,

de despedirse para siempre,

sin que alguien se de cuenta...

Intimidad

Nada mejor que un cigarro,
para la desnudez de la intimidad,
acompañado por un licor suave,
un pensamiento agradable,
probablemente melancólico,
la lluvia sonando de fondo,
sin música, sin luz, sin electricidad,
sin algo que me haga confundir,
que nos quite la concentración,
mientras las sombras bailan,
desperdigadas como la ropa,
por un cuarto que se ve ilimitado,
y con techos altos,
por favor, que tenga techos altos,
intimidad con mis sueños,
pero que tengan su espacio,
y me dejen el mío, respeto,
sobretodo el cielo, encapotado,
al rededor la niebla,
la sensación de humedad constante
rodeando todo, difuminando todo.