Buenas Noches

Si quisiera escribir una despedida, ¿que diría?
hablaría, quizás de un romántico trágico,
o de una idea modelada para ser perfecta,
pero nunca llevada a cabo,
ah, sí, todo empezó con la luna,
así que debería terminar con ella,
que ha significado la luna en estos años.

Mientras caminaba por ahí, por acá, por allá,
miraba al cielo, como buen meteorólogo,
cosa que no soy, ni pretendo ser,
pero que a nadie le viene demás un intento,
por poco atinado que sea este,
en estas fechas tan frías del invierno,
te darás cuenta de eso por como ando vestido,
bueno, el punto al que quiero llegar es,
la luna estaba ahí, como todas las noches,
incluso cuando la miro y no la veo,
porque está tapada por las nubes,
porque la calle está llena de luces sobre-estimadas,
porque simplemente está, escondida de mis ojos,
me di cuenta que siempre fue mi guía,
el punto gris, acento si prefieres, en mis palabras,
sobre mis acciones, en mis sueños, mis anhelos,
por lúbricas que fueran todas esas ideas,
siempre estuvo en el horizonte de preferencias,
ahora, y como toda despedida que se precie de tal,
toca dejar en el aire la última pregunta,
la que le de sentido a todo lo anteriormente escrito,
¿me llorarás cuando muera?
¿me recordarás como santo?¿o seré otro simple extraño?
¿me recordarás siquiera?

Pierdes el Tiempo Conmigo

Si pudiera elegir entre tu persona y volar,
definitivamente volaría,
si eso es malo, lo siento,
no te escojo, porque no tiene sentido,
no serás, ni eres, ni fuiste mía,
no te poseeré,
y más posible es perderte,
sin haberte tenido,
que tenerte y perderte,
volar en cambio es más profundo y más fácil
y si quieres, en algún momento,
mientras se te de la oportunidad,
puedas venir a volar conmigo,
sin ser mía, por supuesto,
siendo tangible e improbable,
y especialmente transitoria,
sin pertenecerme más que el sueño,
aquel que ahora mismo no recuerdo,
por tanto y por cierto, sea dicho,
la decisión sería complicada, aunque clara,
y después de tomada notaría su motivo,
entonces se tuya y solo tuya,
que yo seré mío y del viento.

Carta de Despedida.

Me enseñaste a coleccionar las estampillas de cartas como esta, que nunca serán leídas por destinatario alguno, se quedan siendo del remitente por falta de esperanza, por no creer en sí mismo, cuando remitente y destinatario se funden en uno, por miedo, por sueño.
Me enseñaste a coleccionar las estampillas de cartas miedosas, escondidas de la vista, perdidas del sol, inconclusas por temer los finales y las despedidas, finalizadas en puntos suspensivos alargados por la tinta, hasta acabar en una linea desigual e indecisa, entrecortada, zigzagueante.
Me enseñaste a coleccionar las estampillas de cartas que no tuvieron un principio, solo comienzan con un saludo vacilante, que a lo largo de las otras cartas va desapareciendo como la huella del día en la extensión de la noche, obviando cortesías y llegando del amor al odio, que espera como bestia acechante, afilando sus garras contra el papel, descargando, gota a gota, el grito inmortal de la desesperación.
Me enseñaste a coleccionar las estampillas de cartas que jamás enviaría, que nunca escribí, deseando decirte lo que siento por ti, guardando en secreto las falsas esperanzas de quererte y que lo sepas, de buscar conquistarte sin decir nada, sin hacer nada. No lo sabes... hasta ahora.

Aquellos ojos tristes.
que me miran,
como pidiendo perdón,
la muda redención,
en silencio,
esos ojos que nunca están,
que fueron y no serán,
todo está, de alguna manera,
está, precisamente acá,
en una reunión,
comparando tristezas,
eligiendo culpas,
suavizando momentos,
hinchados,
los ojos, las manos,
¿por qué lloras?,
qué culpa tiene la mesa,
golpeas, en silencio,
golpes sordos, mudos,
nada está claro,
todo sobre la mesa,
esperando,
aguardando su momento,
paciencia infinita.

¿Por Qué la Mujer?

¿Cuándo me empezaron a gustar las mujeres?
o solo fue una causa natural,
biología, crianza, o algo por esa linea
si lo pienso, no le encuentro el sentido,
claro, ahora que han pasado años,
de que eso ya viene asumido,
cuesta dudar de que pudiese ser distinto,
pero, ¿por qué?
¿nace de algún rincón de mi naturaleza?
¿de los aprendizajes de una vida en sociedad?
¿o de un kilo o dos casualidades conectadas?
no dudo en sí es correcto o no,
los juicios de valor son para otro tipo de personas,
vivo más de lo espontáneo, lo libre,
sin decir que yo sea libre,
por cierto que no es así,
solo creo que jamás un amor es un error,
pero ¿por qué las mujeres?
podrían haber sido los cobayos,
y solo por decirlo ser considerado enfermo,
tal vez decidí tener atracción por las mujeres,
un día desperté pensando que quería algo,
"algo", quizá que cosa pensé en esos días,
¿Cómo, cuando y por qué?
¿por qué la mujer, por qué el dolor, por qué?
Un hombre no vendría a puro quitarse el frío conmigo, 
me dejaría helado

y después se correría

cuando lo fuera a abrazar

me diría "Córrete que estay helao"

así que, ¿por qué la mujer?...

Nunca Fue Así Para Mí

Te diré algo,
o muchos algos,
porque hoy tengo suerte,
ando honesto,
siempre lo soy,
o quizá la tienes tú esta vez,
ya que diré algo que te compete,
sé que a veces te importo,
y que otras sientes cosas por mí,
sea cariño, hambre, sueño,
lo que sea y sea,
y sea más o menos,
pero ahora vengo más directo,
claro, con ganas de que sepas,
entiendas y comprendas,
porqué huyo, porqué me escondo,
y es culpa tuya,
eres una buena persona,
sé que un día me odiarás,
y le temo a ese momento,
cuando alguien te gusta,
todo se ve un poco más bello...
nunca lo fue así para mí,
quizá se necesario que lo sepas,
solo quizá...

De la Amistad

-Oprime el gatillo...
se enciende la llama,
prende el cigarrillo,
tostado, el tabaco,
hijo puro de la tierra.-

-Que galantes palabras,
para la muerte enrollada,
enajenada del mundo,
ahumada y desolada,
dolor de espina en la garganta.
Tinto en vaso,
tibio para la noche,
para la lluvia,
para la playa y sus delicias,
mi preferencia,
en definitiva,
es distinta de la suya.-

-Blanco azulada,
compañía de la mañana,
velo móvil en el cielo,
aspirado y poseído
propio como un sueño.
Más triste el vaso,
besado de burdeos.
abrasado por humores,
descuidado y maltratado,
vaivén de barco,
sin serlo ni quererlo,
inseguro el tranco,
palabras valerosas,
bajo imberbes labios.-

-De quedarse con nada,
tenerlo todo,
en una pasión simple,
sentado en un bar,
pidiendo a tu salud,
con voz menguante.-

Bebe tú el concho del vaso,
que yo quemo la colilla,
no nos queda nada,
amigo... amigo.

De lo Adecuado y lo que no lo es tanto

Te diría que eres una santa,
mi muy querida santa,
pero eso ya quedó desmentido
anoche, entre tus sábanas,
lo prefiero así,
sin ilusiones de perfección,
ni alusiones de libertad,
de la torpeza a la euforia,
del fervor a lo obtuso,
así liberamos todo,
todo libre a la posibilidad,
nada de gráciles movimientos,
ni de elegantes maniobras,
aunque siempre me vienen bien
las mentiras piadosas,
decirte diosa, sacra,
jugar un rato con nombres falsos,
mientras volamos por un rincón,
por otro, rodando sobre nosotros,
destrozando el silencio vano,
salvando el aire entre nosotros,
ahogándolo,
"santa"...

La otra noche no pude dormir,
y no por pensar en ti,
si no que por compartir,
unas horas más el espacio,
como me puedes hacer tanto bien,
tanto mal, tan esto y lo otro.

Descuida, Hoy Puede Ser un Gran Día.

El problema esencial en mi decisión es que la forma de vida que llevo no me permite seguir adelante con ella, es un cansancio constante, además de estar seleccionando correctamente las palabras a escribir, también debo dudar de la cantidad de veces que lo escribo, que lo digo, que lo vivo, se va creando una sensación constante de inestabilidad, no es nadie, soy solo yo, solo yo, como siempre, me siento abrasado por la soledad, me impide cualquier contacto físico con otra persona, otro ser que sea capaz de sentir, sufrir. Escucho música triste para seguir triste, lo hago a propósito, soy así, no importa demasiado, de verdad, no te tienes que preocupar, todos tienen algo que es "propio" en su personalidad (quizá sea cosa de la pre-destinación o de la experiencia), pues hay algo como eso en mí, profundamente asociado a la tristeza y a la soledad.
El problema no es morir, es quien va a pagar el entierro, aunque una fosa da la suficiente luz sobre un desconocido que siempre estuvo tras su propia sombra, irresponsable, beligerante e irascible, un don viene con una responsabilidad, eso no es culpa mía, se los aseguro, simplemente todo estaba predispuesto para eso, alguien que pueda enfrentarse a eso, salir victorioso y sonriente, feliz en su máxima expresión, que me venga a aconsejar un poco, por favor. Más importante que el entierro es la mascarada, quien pone la casa, el dinero y los trajes, con sus respectivas máscaras. Nada de cosas simples, estoy muerto, ¿se dan cuenta de eso? quiero que lo disfruten, que sonrían, una persona no se muere todos los días, "vívanlo" conmigo, vamos, a ver ¿qué? ¿les tengo que mandar invitación? invítense ustedes mismos a disfrutar de una noche única en mi vida,
La mar de sonrisas, todos contentos, pero no felices, alegres, pero no satisfechos, y suman y siguen los "pero", los "sin embargo", las quejas vestidas de constructor, de asfalto, de martillo y de clavo, y un par de productos naturales disfrazados de "magia para mejorar tu vida", tan solo cambia hábitos, quizá ser monje le haga bien a alguien que tiene el don bienaventurado de la soledad y la poca comprensión.
Abstinente social, insomne, quizá un poco paranoico, con una amplia gama de "gustos exóticos" y placeres mundanos alternativos, y otros tantos nombres de enfermedades psiquiátricas y psicológicos, pero por sobre todo triste, lo que para muchos sería una enfermedad con cura, para otros es una cita larga y tendida con un sanatorio, de aquí al final de sus días, con sus respectivas noches. Tras todo lo anterior te digo que es el momento de apoyarse en mí, solo en mí, no necesitarás de nadie más, podré suplir todo lo que necesites, tengo sueños, ¿sabes? muchos de ellos y en ellos todo saldrá bien, llegaré a casa con un fajo de dinero, vestido de frac y corbata...

Necesidad de Cosas Buenas

Una guía para morir bien.
un buen cuchillo para matar,
una idea correcta que seguir,
una palabra adecuada que escuchar,
todo lo haré yo,
no importan los otros,
este es mi espacio, mi libertad,
libertad... linda palabrita,
triste, buscada con exageración,
nadie la entiende,
nadie siente tenerla con plenitud,
nadie es pleno, tampoco,
y la lucidez aclara pocos ojos,
adecuados para referirse,
hablar de, comentar, opinar,
esta necesidad,
búsqueda prolongada y vital,
del que se mueve en el mundo,
¿cuándo dejé de escribir
y me puse a pensar?
de hecho ¿cuándo dejé de pensar
y me puse a escribir?