Libertad

No sé si te fallé, o logré tu cometido,

no sé si cumplí aquella promesa,

la que hicimos entre tantas vueltas,

en conversaciones, caminando,

perdidos, soñando un futuro.

Siento que no debería estar aquí,

escribiendo ahora, 

en vez de estar de gala y callado,

con la gente llorando, alrededor,

la poca gente que iría,

en la iglesia, 

esperando pacientemente,

inmóvil,

mientras la emoción nos rodea.

Ahora no sé como hacerte llegar

estas palabras que reptan por perdón,

a través de un aire

tan denso que se puede palpar,

debiste esperarme, 

debí llegar antes, prometimos irnos juntos,

a la vez, en los lazos de la comprensión,

pues, ahora, vivo y solo, te pienso,

y más me aferro a mi soledad,

pues te fuiste, dejándome acá,

por llegar tarde, por inseguridad,

a producir el arte de la libertad...

Borrador 1

Escribir es morir lentamente,
desangrarse, específicamente,
es perder la intimidad,
desarmar al ser mismo de uno,
y entregarlo por partes,
unidas de forma correosa,
selladas al vacío,
listas para ser conocidas,
sin serlo, quitando lo evidente,
o ocultando lo que es a la vista,
mientras el señor escritor se pierde,
SÍ, "se pierde en esos ojos,
dos profundos estanques de aguas cristalinas,
que detienen su palpitar y sus hilos rojos
que se estancan en la posibilidad de sus sonrisas",
depende del caso, las ganas y el ánimo,
un borrador, por ejemplo,
como este escrito en estos momentos,
pierde su sentido primigenio,
que es el estado ánimo,
lo que el escritor siente querer,
si este se deja de lado,
un instante preciso y exacto,
se vuelve a mirar luego de un tiempo,
es improbable sentir igual,
pensar igual, buscar lo mismo,
el ánimo cambió,
y así como todo cambia,
que el escrito cambie no es extraño,
todo es tan variable en nuestras manos,
le seguridad de lo que decimos,
de lo que les digo ahora,
es solo una idea lejana,
tengo ánimo de inseguridad,
de irrealidad,
de entregar lo que pienso,
al que pueda entenderlo.

Buscar, Encontrar, Perder.

Es mejor haber amado y perdido,
que nunca haber amado,
pero mejor es haber perdido,
para poder amar,
y aun más que lo anterior,
haber amado sin nunca haber tenido.

Quizá haber amado, perdido,
encontrado y vuelto a amar,
sea mejor que amar,
a buenas y primeras,
sin haber perdido jamás,
o tal vez solo perdido,
sin amor, ni nada demás,
o encontrado, sin perder,
sin amar, sin ganar.

Sí, eso, encontrado,
solo eso, y sin haber buscado.

Influencia y destino

Te veo y no me siento influenciado,

Quizá perdido y encontrado, 

Solícito sin solicitud,

Presto sin apremio,

Ni movido, 

Ni conmovido.

Sin descanso en el cansancio

y sin voz al vociferar

ni locuaz ni elocuente

ni silente en el silencio,

despacio corremos

por la autopista más triste

entre mis ojos y el mundo,

la calidad del ensueño

se mide por la distancia

que recorre la imagen,

movimiento y sonido,

la calidad de la vida

se mide por la profundidad

del ensueño,

y la vida solo tiene sentido

al final del arco iris,

cazador de reflejos iridiscentes,

buscador que caminos amarillos

que nos lleven al melífluo placer

de existir y ser,

en vertiginosa caída.

Pasado

Me encanté de la nostalgia de llamarte 
cuando no estabas, 
cuando no podías escuchar las llamadas, 
y silenciarlas cuando estabas cerca. 

Abracé la melancolía, 
como siempre dije que lo hago, 
como pensé que lo haría, 
sin sentir molestia en el dolor, 
que tanto buscaba, 
por estar encantado de la nostalgia 
de llamarte cuando no estabas. 

Tarde uno se da cuenta que es temprano, 
debiese de ser al revés, 
temprano darte cuenta que es tarde 
y alcanzar a arreglarlo. 

El anonimato jamás ha protegido del dolor, 
nunca ha cuidado del frío de las noches.

Un abrazo apretado para ti desde la distancia.

En penumbras

He encontrado en tus espacios 

unos espacios vacíos

que no sabría llenar

aunque tenga mil, dos mil años,

porque no soy el indicado,

pero algo me indica

que debería serlo.

Al frente tus ojos,

atrás la posibilidad,

el silencio y la espera,

siempre la espera

quieres que diga algo

y algo será dicho, 

no lo que quieres

solo lo que borras

cuando escribes el borrador

y tus ojos,

esos ojos,

se ríen de imaginar

siquiera la posibilidad.

También se ríen al verme

y tu sonrisa

y tus brazos

y tu cuello

que no describo

porque está lejos de mis manos

todo está tan lejos de mí

como el ayer.

Quisiera bañarme en la fuente

de los deseos más oscuros

y levantarme victorioso.

No hay victoria para los ciegos.