Libertad

No sé si te fallé, o logré tu cometido,

no sé si cumplí aquella promesa,

la que hicimos entre tantas vueltas,

en conversaciones, caminando,

perdidos, soñando un futuro.

Siento que no debería estar aquí,

escribiendo ahora, 

en vez de estar de gala y callado,

con la gente llorando, alrededor,

la poca gente que iría,

en la iglesia, 

esperando pacientemente,

inmóvil,

mientras la emoción nos rodea.

Ahora no sé como hacerte llegar

estas palabras que reptan por perdón,

a través de un aire

tan denso que se puede palpar,

debiste esperarme, 

debí llegar antes, prometimos irnos juntos,

a la vez, en los lazos de la comprensión,

pues, ahora, vivo y solo, te pienso,

y más me aferro a mi soledad,

pues te fuiste, dejándome acá,

por llegar tarde, por inseguridad,

a producir el arte de la libertad...

Borrador 1

Escribir es morir lentamente,
desangrarse, específicamente,
es perder la intimidad,
desarmar al ser mismo de uno,
y entregarlo por partes,
unidas de forma correosa,
selladas al vacío,
listas para ser conocidas,
sin serlo, quitando lo evidente,
o ocultando lo que es a la vista,
mientras el señor escritor se pierde,
SÍ, "se pierde en esos ojos,
dos profundos estanques de aguas cristalinas,
que detienen su palpitar y sus hilos rojos
que se estancan en la posibilidad de sus sonrisas",
depende del caso, las ganas y el ánimo,
un borrador, por ejemplo,
como este escrito en estos momentos,
pierde su sentido primigenio,
que es el estado ánimo,
lo que el escritor siente querer,
si este se deja de lado,
un instante preciso y exacto,
se vuelve a mirar luego de un tiempo,
es improbable sentir igual,
pensar igual, buscar lo mismo,
el ánimo cambió,
y así como todo cambia,
que el escrito cambie no es extraño,
todo es tan variable en nuestras manos,
le seguridad de lo que decimos,
de lo que les digo ahora,
es solo una idea lejana,
tengo ánimo de inseguridad,
de irrealidad,
de entregar lo que pienso,
al que pueda entenderlo.