Tres Tristes Tigres

Agradecimientos a Soledad,
porque la amo perdidamente,
y porque ella no me deja,
como dejan las demás,
la dudas, las seguridades,
palabrería, la estela,
las ideas, las rosas,
¿que sería de mí, sin ella?
que sería un hombre sin una musa,
de quien sea sin lo que sea,
soledad, cuida mi cuello,
con tus manos ilusorias.

Que sería de mí sin Silencio,
para que negarlo, mentirlo,
guardarlo, esconderlo,
si no hay otra posibilidad,
de instante, de momento,
en el que pueda crear,
construir, ser, moverme,
todos tenemos claro,
cada cosa a su tiempo,
y el mío es del Silencio.

Y Sueño, como olvidarlo,
no podría hacer nada de esto
sin un espacio. un lugar,
un reino, al fin y al cabo,
todo es mío, propio, de mí,
construido bajo mis noches,
sobre mis ideas, con mis conceptos,
tan mío como yo mientras duermo...

Incontinencia

No puede detenerse,

no se puede, no,

continúa, sigue,

irrefrenable, irreductible,

como lo natural,

en la naturaleza,

como lo artificial,

en la ciudad,

sigue su camino,

confirma exultante,

ánima transparente,

sonrisa frugal,

pera de olmo,

fragancia frutal,

mujer encinta,

canto de sirena,

indiferencia del amor,

inflexión de la voz,

pastel de pastelero,

pan amasado,

arrasa con todo,

sin mediar palabras,

más que un saludo,

y un adiós atravesado.

Declaración

"¿Qué hora es?" pregunto, nadie me responde, nadie me dice la hora, nadie me escucha. Realmente no importa e incluso lo prefiero de esta forma. Se me están quedando cerrados los ojos, ambos, a la vez, y los vuelvo a abrir en un pestañeo rápido. No sé si es el día correcto para estar gastando las últimas gotas (probablemente solo sea una medida manipulada por lo que quiero creer) de tinta que me quedan, después de guardarlas por años, almacenadas en pequeños frascos que fui adquiriendo en la medida de lo posible, en mi búsqueda desesperada por escapar del mundo, que me agobia, aún hoy, sin nunca haber salido de su abrazo, guardando la esperanza en una caja de algún cachivache que compré en algún momento, para saturar una necesidad inventada.
En fin, no es el momento de hablar del mundo, vine a hablar de mí, (díganme egocéntrico y láncenme piedras, quémenme vivo por no seguir el orden establecido, "todos queremos y debemos ser respetuosos y humildes"), claro que ese es el contexto, pero siempre se puede quemar y dejar a un lado, tal vez eso me robe una sonrisa, de esas que me son tan esquivas por estos días, por los anteriores y, probablemente, por los que vendrán. Quiero decir, no es importante ser leído, tampoco que esto signifique algo para ti, esto lo hago por mí, como un escape, como un placer, como una explosión de colores, o tal vez de juegos de luz y sombra, realmente todas las personas que lo lean tendrán sus propias visiones e ideas de lo que significan mis palabras, pero no lo escribo por eso, probablemente nunca sepan lo que quiero decir, y solo signifiquen sus vidas en las letras de otras personas, así son los lectores, huyen a lo desconocido y se aferran a ello, como un chiquillo busca refugio, yo mismo soy así gran parte del tiempo.A veces también escribo (de hecho y para tu mayor conocimiento, lo que estás leyendo lo escribí yo), por dos simples razones, la primera no la escribiré, la segunda, en cambio, es del lector endeudado, una devolución a todos aquellos que han creado mis refugios, que toman su tiempo y su vida, su imaginación y sus sueños, los plasman, traslucido, en el papel, entregando un momento de simpatía con aquel desconocido.

Sociedad y Olvido

Reunión social,
más parece un ritual de mal gusto,
la cima de los pecados,
ingieren y expelen mentiras,
cantidades inciertas,
saben que deben,
no es que sea bueno,
solo se hacen sentir bien,
les enseñaron a gustar de esto,
"es supervivencia",
ostentar trofeos,
medallas de batallas inventadas,
lenguaje ominoso el intelectual,
acompañantes de película,
palabras de más,
palabras de menos,
jamás la verdad,
la verdad es muy real,
demasiado común y cotidiano,
como para guardarlo en la memoria,
más vale la preparación,
diálogos, ropas, estilos,
lo que soñaron con ser,
lo que no son ahora...

Días en la Vida

Memorias dolorosas,
infancias perdidas,
existencias sin sentido,
carácter del sueño,
recuerdos, recuerdos,
en algún momento, lugar,
perdí la linea,
me estanqué en un mal día,
todos fueron iguales,
desde entonces,
y así recuerdo los de antes,
empecé a responder,
mismo fondo,
formas difusas en la sombra,
memoria selectiva,
quién eres?
quién fuiste?
quién fui?
en su momento importó,
al menos ya no, ya no,
se puede quedar así,
la condena está pagada,
está es solo una secuela...

La Insoportable Dificultad de Dormir

Él se acercaba a su boca,
quizá funcionase,
tentando las posibilidades,
ella dormía,
se removía en sueños,
tenía pesadillas,
él la calmaba con palabras suaves,
inventaba algunas nuevas,
el roce de su piel,
sudorosa por el miedo,
el calor que manaba de sus sueños,
se enfriaban en él,
en su preocupación,
su tranquila atención,
ella sufría,
ciertamente lo hacía,
se notaba en sus movimientos,
en los gemidos que soltaba,
que se apagaban,
cuando él soplaba,
como apagando la llama de una vela,
con ligereza en el trazo,
levedad en la fuerza,
atendiendo con claro enfoque,
y ella deja de moverse,
la calma que sigue y precede la tormenta,
muerta, está muerta,
así de inmóvil, así el silencio,
él la abrazo y pudo dormir.

Expansión de la Consciencia

Sueño, silencio, soledad,
se amalgaman en ese momento,
todo está en su lugar,
sigamos adelante,
conversando en la paz,
de compartir la soledad,
en la libertad de soñar,
de expresarte con tu verdad.

Ilimitado, irreductible,
cogiendo todas las consciencias,
en la suya propia,
soledad, sueño, silencio,
dan el espacio para lograrlo,
tranquilidad,
logra consciencia de todo,
olvidándose de sí mismo,
de cada uno, cada cual
estando solo, mirando,
desde lo alto.

Silencio, soledad, sueño,
tras palabras, tres seres,
ni sensaciones, ni sentimientos,
y deja de hablar en primera persona,
se desconoce,
pero conoce todo alrededor,
él o ella no es nadie,
pero está en todos,
se olvidó de las voces,
pues conoce sus silencios.

Otra Vez Mi Historia

Nunca les contaré mi historia,
al menos no directamente,
creo, y siento, con firmeza,
que pocos hombres la creerían,
la mayoría de estos, que quizá lo harían,
están muertos, a decir verdad,
o cuerdos...
la mayoría de los hombres están así,
laxos e inmóviles en cajas,
de madera, piedra, mármol, etcétera,
independiente de si creería o no,
y jamás osaría decir algo como verdad,
siendo la única idea que rompe ésta,
"nunca he conocido a todos los hombres",
quizá el futuro me espere, tranquilo,
destruir esa idea también,
"por ahora no les contaré mi historia",
sería más honesto de mi parte,
pero nadie dijo que un escritor trashumante,
como pretendo y quiero ser,
hablase con la verdad y nada más que ella,
tampoco estoy obligado,
por así decirlo en un primer momento,
a que un escrito tenga un todo con sentido.

Bajo el Amor

¿Cuántas veces se puede hablar de amor,
usando distintas palabras,
en la duración de una vida?
quizá una vida sea muy poco,
agotar un tema inacabable,
la historia sin fin tiene amor,
desamor, engaño, traición,
desengaño, frialdad, caída,
conocimiento, descubrimiento,
erotismo, manipulación, política,
logros militares, desnudez,
y eso solo para un retrato,
quizá ni eso, solo un esbozo,
un boceto, queridos míos,
pequeños míos,
el tema más sobre-explotado,
aunque no por eso sobre-valorado,
no se puede vivir del amor,
pero tampoco sin él,
no es una necesidad,
ni siquiera lo creo algo natural,
mientras los manuscritos se apilan,
que los cuerpos danzantes remecen,
en verdaderas montañas, quizá de papel,
no sé si de amor y sus asociados,
pero no correría muy alejado,
ahora yo no se si mi tema es el amor,
o es sobre el amor,
aunque muy probablemente esté debajo,
de todas maneras y para mantener el tono,
un infidencia... me gusta estar debajo.

Lápida 542

Hola,
está lloviendo,
te extraño,
a veces, de vez en cuando,
antes estos momentos eran tuyos,
en palabras, en alma,
tus alas se cortaban,
te quedabas conmigo,
unos instantes más,
antes de desaparecer,
por quizá cuanto tiempo,
porque nadie vuela con mal tiempo,
ni buena cara,
siempre disfruté la lluvia,
independiente de ti,
tuvo significado antes,
y después todo fue confuso,
tus idas y vueltas,
mis partidas vacilantes,
las despedidas largas, tendidas,
mojadas por la brisa,
por un cielo que se cae,
por un día de recuerdos...
sigue lloviendo, te sigo extrañando.

Desconocimiento y Azar

Qué sería un día sin enamorarse?
del rostro sin nombre,
con su respectivo cuerpo,
que pasó como flotando,
volando sobre las aceras,
como un sueño, pero despierto,
uno jamás visto,
pero que trae recuerdos,
que nunca han ocurrido,
pero que dará nuevas noches,
percepciones no existen,
sentidos y sentimientos nuevos,
irreales, que no dejarán huella,
que solo serán un instante,
mientras sigue flotando,
unos segundos, los más eternos,
hasta perder de vista,
y tenerla en la nostalgia.
la melancolía de un segundo,
antes de seguir caminando,
vacío...

Algunas Pistas para el Inverno

Lo primero que me dice la fecha,

que me anuncia el invierno,

es la sal, está húmeda,

y, más húmeda que en otoño,

luego los días se hacen más cortos,

predomina la noche,

se escapa más temprano mi sombra,

no sé cómo ni con que pretexto,

pronto comienzan a cerrar ventanas,

las puertas duran menos abiertas,

la mujer que me acompaña,

me espera acostada,

arropada entre pesadas mantas,

y no desnuda sobre la cama,

entonces me doy cuenta,

a pesar de que también pasa antes,

pero en ese momento hay algo,

algo en el aire,

ya han pasado las primeras lluvias,

ahora se cae el cielo,

el agua de abajo hacia arriba,

y los árboles y sus hojas,

que no son más que un recuerdo,

de frondosas ideas verdes, marrones,

cuando ya el sol es solo una memoria,

entonces, y solo entonces,

estoy seguro que llegó el invierno.

Monotonía

La postal habitual se mantiene intacta,

días sin sol, noches con nubes,

solo la luna escondida,
y la melancolía de su recuerdo,

pasando sin perder su magia,
son los remanentes de lo que quise,
la melancolía de los días,
cada día, uno tras otro,
todos tristes, llenos de pena,
rodeado de mis sueños muertos,
envuelto en capas de papel,
palabras que se enfrían,
muertas y solas bajo tierra,
en el sótano de la existencia,
donde nadie escucha,
nadie quiere, nadie puede,
pero que importa el tema de otros,
soy yo el que no quiere ni puede,
el que no es capaz de caminar,
ocupando zapatos de cambiados,
y lo derecho se va torciendo,
se curva la boca hacia arriba,
conforme por lo mediocre,
la luna, ¡¿dónde está mi luna?!
me quedo sin guía,
vacilante caigo, sollozo y muero,
muero porque no muero,
y sin morir no te encuentro.

En Obras

¿Por qué estoy llorando?
es que ellos dos, juntos,
se veían felices,
demasiado,
y ¿las lágrimas?,
son por las nauseas.
me estoy aguantando,
también por la risa,
que guardo en silencio,
de las mentiras que escucho,
que no son para mí,
más que divertimento,
y otras cosas varias,
es como una escena de teatro,
una película en el cinematógrafo,
una canción en el gramófono,
espectáculo,
imágenes tras el velo,
mientras sigo amarrado,
pero yo no he estado siempre aquí,
vengo de otro lado,
a ver una obra repetida,
que cada vez tiene gracia distinta,
siempre escondiendo la soledad,
y evadiendo sentimientos.
Me siguen causando gracia,
sus sonrisas y sus lágrimas,
después de todo.

Investigador Actor

Yo, como todos,
tengo a un alguien,
sujeto a mi atención,
pero jugar las cartas,
ponerlas sobre las mesas,
tomar el riesgo,
no es precisamente lo que quiero,
no quiero representar un amor,
quiero que sonría,
con total libertad,
las puntas de la cuerda no se unen,
se atan y desatan,
escapando de un delirio,
de pastillas para calmar la cabeza,
no soy el que huye,
soy al que hacen huir,
es lo que sé hacer,
lo que me da seguridad,
lo que aprendí a querer,
sentada como verdad ineludible
todo va bien, bien,
hasta que se comienza a dudar,
todos los vestigios de las palabras,
los vástagos de amores,
son solo historias,
en las manos de quien quiera escribirlas,
solo observarlas...

Volver Atrás

En alguna parte, alguna vez,

en cierto momento, 

con tales circunstancias,

siempre se re-descubre,

reencuentra una memoria,

entre las trazas de una imagen,

difusa entre tantas otras,

la confusión en lo mutuo,

la ínfima presencia del ser,

tan intangible como siempre,

se detiene a meditar,

el recuerdo vívido,

como el ayer de otro día,

quizá cercano, lejano,

en la la sensación que baja,
oprimiendo el pecho,
las palabras,
la traquea,
apretando los sueños,
recordando sentires,
y saberes que estaban,
guardados y perdidos.

Celos

La noche estaba celosa de la miradas a la luna,
se nubló, con gris y rojo,
ocultó los sueños de algunos,
desplegó sus encantos,
conquisto la penumbra,
se apropió del silencio,
se quedó la melancolía,
vivió entre la neblina,
se robó un par de corazones,
besó labios prohibidos,
se guardó las miradas en el bolsillo,
arropó el espectáculo de su tiempo,
se fue a dormir,
y el sol despertó sin niebla,
sin humedad ambiente,
despejado...

Una Manzana

No es como que lo hubiese planeado,
solo se dio, así, sin más,
estaba yo parado, mirando,
el balcón daba un hermoso atardecer,
que escena, bella, bella,
¿a quién no le gustaría morir ahí?
precioso, simplemente precioso,
cuando de repente,
de atrás de una puerta,
te apareces tú,
justo abajo de mí,
y yo que decidí comer,
¡que cosa más rica, una manzana!,
partida, sin cáscara,
arte del cuchillo que descansa,
relajado relajado,
ya sin uso sobre un plato,
justo en la baranda,
aquí, aquí, al lado de mi mano,
al alcance de quien lo quiera,
tan bonito que es con la reflexión,
tan, qué se yo, deslumbrante,
no lo había previsto,
simplemente ocurrió,
qué lindo debe ser morir,
con esta imagen en los ojos,
y todo se desliza en el abismo,
me callo yo, se caiga él,
yace el mundo en un momento,
vamos para adentro, señores,
que se acabó el atardecer.

Lo bueno, lo Malo, lo Feo y lo Mismo

Llevo años caminando,
y me he dado cuenta,
lo bueno está sobre valorado,
primero porque y sin lugar a dudas,
es un consumo humano,
al igual que lo es lo malo,
se maneja, se tergiversa, se usa,
la gente cae, juega y pierde,
se levanta y vuelve por más,
caídas y recaídas,
vueltas y revueltas,
las personas se combinan,
se consumen entre ellas,
se pierden mutuamente,
se quieren, cuanto se quieren,
como quiere un dulce un niño,
lo bueno es esto,
lo malo es aquello,
depende de tus ojos,
y como los estés posando,
no estoy de acuerdo,
que lo bueno sea tan correcto,
ni que disfrute de ello,
quiero lo que quiero,
y lo quiero como quiero,
otra cosa es opcional,
y estamos llenos de detalles,
metas inalcanzables,
obstáculos insalvables,
deseos irrefrenables.

Libertades

Qué es lo que te demora, cariño?

en qué te llevas el tiempo,

que te demoras tanto en venir,

en acostarte en mi cama...

si se van apagando las luces,

se va oscureciendo la sala,

y la cocina, el comedor,

el pasillo, el último retazo,

hasta que la cama se llena,

en un beso oculto por las sombras,

que brilla iridiscente,

mostrándome un camino,

salvaje y perdido de ojos curiosos,

cierro los míos, curiosos,

ansiosos de perderse,

y una palabra de alto me detiene,

la iniciativa me ha sido tomada,

no puedo hacer más,

me voy dejando llevar,

todo se queda entre las sábanas,

el diario que leía, el control remoto,

las ideas del día, los colores,

la luz de tus ojos y la maldad de los míos.

Me pregunto si alguna vez hemos

cambiado el calendario,

siento catorce de febrero,

todos los días, cada noche,

tarde y mañana. 

sé que es solo el deseo,

solo el deseo, y más que eso,

que nos toma y nos tira a un lado,

personalidades, quejas, palabras,

y nos deja desnudos en la cama.

Noches de Azafrán y Almizcle

Si el día tuviera dos noches,
cada noche más horas,
y estas horas más minutos,
el tiempo que es efímero,
la vida que es triste,
la realidad que es sueño,
junto con todo esto y aquello,
se irían difuminando,
los colores se entrelazan,
danzas en rojo, en verde,
en azul, albaricoque,
el azafrán en el viento,
el almizcle reptando,
te alcanza el día para divagar,
la noche para soñar,
dormido y despierto,
en el cielo de las ideas,
perfectas y hermosas, danzantes,
como colores vertiendo su voz,
si te doy más horas por vida,
y pensando en cuantas tienes,
tantas vidas que vivir,
en una hora, en dos,
en cinco minutos,
en 20 segundos y mueres un lado,
te quedan tantas vidas,
sin poder decir cuanto has vivido,
y así se renuevan los ciclos.

El Último Encuentro

De qué sirve querernos tanto,
si tanto que te quiero,
y más, más que eso,
si al final prefiero estar solo,
no dañarte,
restregar mis dolores por tus manos,
y que sean estigmas para ti,
tal como las llagas me recorren,
el pecho, las manos, la cabeza,
pensamientos,
solo eso, sin desgarros,
ideas y nada más que ideas,
vienen, se quedan, se van,
me envuelven,
la tristeza que me da pensarte,
y cómo decirte que te quiero,
lo siento tanto al pensar,
te traigo tristezas,
nociones oscuras de mi realidad,
que todo es tan malo,
que todo da igual,
que todo es nada,
me voy yendo, alejando,
y el cariño que te tengo,
se suma a mis miedos,
y todo se va perdiendo...