Cuando el sueño reanima, la verdad duele
el volar se vuelve frecuente, y la realidad...
es solo un recuerdo perdido en los anales
camina, camina, piérdete, encuéntrate
mírate en cada rincón de tu conciencia
el ensueño coge tus ideas, las malversa
las tergiversa y crea la distorsión de tus pasos
todo termina en el morbo, persona, idiotez
pasos en la nada, sobre el abismo
sin canciones de cuna ni voces al viento
solo una eterna pasada por el no darte cuenta
seres inconsistentes, seres etéreos de los sueños
La contundencia de un golpe preciso
una maza, justo en la nuca, sobre la espalda
sobre mis hombros caen cargas, recaen ideas
se apoyan las palabras, que son mis cadenas
Qué le queda a un hombre sino lo que sale de su boca?
solo el viento que respira, la comida que ingiere
y un cuerpo, algo inútil, solo un objeto,
solo se entiende en su circunstancia
no en un significado en sí mismo, inconsistente.
Los que van a morir te saludan
y también lo hacen los muertos en vida
los que no son sino un escupitajo de la sociedad
como el viento, incontrolables,
como un inestable sociópata que hace daño al mundo
Inadaptados, auto-exiliados, enfermos asexuados
libertad traducida en una inyección letal
que mejor lugar, que mejor sonrisa
que la mano gris, pálida, traspase mi pecho
un instante de paz y luego...
inconsciencia eterna...
Nicolás Fuentes
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