Vida

He Muerto porque he Vivido

Y el sentido de aquello? El que prefieras tú,
las palabras salieron de mis dedos,
como una hemorragia de contenido,
del fondo blanco perpetuo de un soñador,
llena de ideas en negro,
todas son su historia, y ninguna lo es,
escondidas tan bien entre la sangre,
aquella que data las separaciones,
las uniones, los silencios...
cada historia reinventada en una mirada,
vuelve la vista al punto anterior,
que será el punto siguiente,
tan distinto será como igual fue,
hemorragias de tinta indeleble,
diarios de vida de quince años,
retratos de cien años, llenos de silencios,
el sepia combina con mis ojos...