Nada de lo que tenemos real, solo son marcas
los besos y abrazos, los golpes y las llagas
solo quedan los estigmas del amor y el odio
del a verdad, la religión, la pasión y la familia
las telas rasgadas, manchadas de la sangre
sí, sangre, la linfa de alguna emoción
la sensación es lo único que vive en ti
plasmado en tus actos el pasado
cada aprendizaje, cada razón, cada paso
cada corte de la daga maldita, sabrosa vida
en fin, en general y a la deriva del mundo
Le Cirque de l'échec, el fracaso de la realidad
aquí manda la irrealidad masiva, pensamiento grupal
la verdad impuesta, la canción escrita por él
bailamos al sabor de lo que dicen que es amor,
pero al final de igual todo lo anterior,
solo me gustaría que tuvieras un balcón
para cantar una serenata en San Valentín
o para practicar Romeo y Julieta en tu ventana
que más da si al final soy poeta, y una noche declamar
porque canto realmente mal, un escrito mío
colgarme al árbol que estará al lado
y subir a verte como un Actor Enamorado
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